verloren

Слэш
G
Завершён
38
автор
Пэйринг и персонажи:
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
38 Нравится 15 Отзывы 4 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
«Ты меня любишь?» Этот вопрос звучал так часто, и иногда России казалось, что он будет слышать его до конца своих дней. Сейчас он был в этом даже чуть больше уверен. «Ты меня любишь?» Россия закрывает глаза и слушает ветер. Ветер, кажется, что-то ему говорит и в этом шепоте он слышит всё те же слова. «Ты меня любишь?» Ветер приносит в дом запах дыма — здесь всё пропитано дымом, каждый уголок им пахнет. Дымом и морозом, такие не сочетаемые запахи, но России кажется, что он забыл, что мир может пахнуть как-то иначе. Ветер приносит шум улицы. Он скрипит у России в сознании чем-то противно-жгучим, что сводит зубы. Он закрывает глаза, и хочет закрыть нос, уши, всё. Не видеть, не слышать, лишиться всех чувств, которые у него есть. Ветер несёт с собой запах солнца — последние его нотки. Он так пах, и это Россия помнит почему-то слишком чётко, и как бы ему не хотелось забыть — не забудет. Он пах солнцем, и золотом, чем-то чужим и домашним одновременно. Россию от этого запаха мутит. Он закрывает окно со всей силы и прижимается лбом к холодному стеклу, тяжело дыша. Кажется, дымом он тоже пах. И морозом. Были ли другие запахи или они ему только приснились? Россия открывает глаза не сразу, только когда мир вокруг собирается в одну целую картину снова. Он смотрит из окна на улицу, и отчего-то вся серость вокруг кажется ему правильной и естественной. Было ли раньше как-то иначе? Было ли солнце, зелень? Слышалось ли с улицы что-то кроме вечного треска сирен отовсюду, что, казалось, ничего другого вокруг нет? Было ли вообще что-то или это его глупый сон? Откуда доносится этот голос? Кто его спрашивает? России кажется, что он сошёл с ума. — Ты меня любишь. Он пугается своего голоса — тот звучит хрипло и совсем как чужой. Сколько дней он молчал? Сколько дней он вообще так стоит? — И я тебя люблю. Он отвечает, но не понимает, кому. Он любит, но не помнит, кого. Где-то в сознании стоит запах солнца, и лета, и капли смеха, россыпь веснушек на золоте кожи, и те голубые как небо глаза. Небо… когда-то было голубым. Россия смотрит на него и видит только покрытую пеплом серость. Он опускает взгляд на руки, покрытые шрамами и ожогами — он сам такой, он не хочет видеть себя в зеркало и не выходит на люди. Хотя… есть ли вообще кто-то, кто мог бы его увидеть? России кажется, что он не может дышать, и он хватается за шею. Он не слышит, как кричит, никто не слышит, а осколки, так много, впиваются в кожу, когда он падает на колени. Окна распахиваются от ветра, ветер приносит снова дым, пыль, снова этот голос и этот вопрос, и Россия затыкает уши, лишь бы не слышить. «Ты меня любишь?» Слова воют сиренами, а Россия не может на этот вопрос ответить, потому что некому. Никто его больше не спрашивает.
Примечания:
Отношение автора к критике
Не приветствую критику, не стоит писать о недостатках моей работы.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.