Рушится по капле

Эта чёртова ссора. Одна за одной. Спокойные дни можно по пальцам пересчитать. Глупые обвинения, которыми в тебя пускают, словно стрелами в мелкую, беззащитную убегающую зверушку. А ты и не прочь взять вину на себя, извиниться, лишь бы снова царил мир, и была у всех на лицах улыбка. Ведь всё, чего ты хочешь — это любовь — ни больше, ни меньше. Ты знаешь, что не заслужила такого отношения, но уйти раньше не могла. Всё питала пустые надежды о том, что «всё изменится, ведь я рядом с ним, мы будем делать друг друга лучше». Чертовщина всё это — вот, что я вам скажу. Нужно брать ноги в руки и бежать, сломя голову. Бежать и не оглядываться. А то будете как я. Лежать на кровати и видеть, ощущать и дышать только лишь болью, и пронизывающей насквозь мерзкой жалостью к себе — ну лучший вариант для воскресного вечера. Ненависть и злость переполняют и хочется просто выломать окна, двери, взорвать всё к чертям. Или побежать под дождь и рыдать, ощущая, как ты намокаешь под струёй дождевых слёз и думать, что, возможно, не одной тебе сейчас так плохо. Или ещё лучше: сломать себе руку, ногу, лишь бы отвлечься от пожирающей изнутри боли. Так больно, что, казалось, всё вытащили и ничего не оставили. Даже кусочек тепла — последние силы — и то забрали. Кажется, что можно будет просто положить руку на грунт, и она провалится в глубокую чёрную воющую от боли и одиночества дыру. Хочется то ли пристрелить человека, что заставил тебя чувствовать себя таким образом, то ли себя. Бессилие наполняет тебя и овладевает каждой клеточкой твоего тела. Неприятный холодок пробирает с головы до ног и пускает мурашки по всему телу. И снова слёзы. Контрастирующие. Горячие. Так почему же так зябко? Эмоции в грязном танце перемешались, и теперь ты как будто можешь ощущать лишь отчаяние, медленно вальсирующее с истерикой, а рядом с ними в небрежной сальсе злость кружит бессилие, и этот бал ненависти и боли завершают ноты грустной песни. О нет, до его конца ещё долго. Тебе придётся научиться с терпением посещать данное мероприятие. Но ты стала постоянной и почётной гостьей на этом балу, поэтому уже становится не так больно. Ты знаешь, что приходишь надолго, но ты всегда знаешь, где выход. Нужно лишь найти выключатель в этой темной комнате. Нужно лишь бежать к свету в конце тоннеля. И вот слёзы застилают твои глаза снова, и теперь не видишь почти ничего совсем. Берёшь телефон и по памяти нажимаешь на вкладку нужного тебе диалога. Твои руки дрожат, а голос ломается. Хоть ты и пытаешься привести себя в нормальное состояние — получается только хуже. — Алло, Юнги? Мне очень плохо. — Т/И, что случилось? Я уже в пути.