Демон хранитель

Мама умерла в тот же день. Ночью, пока я был у Вики. Вернувшись под утро, я обнаружил записку от Винчесто. Он писал, что рад, что меня выпустили, но с прискорбием сообщил, что мамы не стало. Мне хотелось разбить чьё-нибудь лицо о мраморный пол, но пришлось ограничиться бутылкой из-под глифта. Опустошая бутылку за бутылкой, я всё думал о том, что бы сказала мама, если б увидела меня в таком состоянии. Она бы очень разочаровалась во мне, но даже под гнётом этих мыслей я не мог остановиться. Когда алкоголь кончился, в дело пошли кулаки. Я бил стены с такой силой, что на костяшках оставались кровавые подтёки. Но сейчас меня это совершенно не волновало. Боль пожирала меня изнутри, словно дикий, голодный зверь, многие века ждавший пищи и, наконец, получивший её. Обессиленный, я упал на пол, потирая разбитые руки. Внутри меня бушевал ураган эмоций: гнев, разочарование, боль, смятение смешались в один адский коктейль. Хм, странная метафора для сына Сатаны. Отец… Его я винил не меньше себя. Если бы он хоть немного сдерживал свой гнев, мама бы не прибежала в его чёртов кабинет и не тратила бы попросту свой, и без того скудный, запас сил. Я лежал на полу весь день. Самый худший день. Гнев постепенно отступал. Но его место занял страх. «Что же будет дальше?» - этим вопросом я задавался на протяжении всего дня. Мне было плевать на то, что будет с отцом. Как и ему было всегда плевать на меня. Я думал, что теперь будет со мной. Стоит ли мне улететь отсюда и больше никогда не возвращаться? Или не вылезать из библиотеки? Мне, в целом, некуда деваться. Некуда лететь. Я внезапно осознал, насколько одинок без мамы. Она была единственной, кто всегда был рядом. Я всегда думал, что мне никто не нужен, но, когда не стало мамы, я познал, что такое реальное одиночество. Ко мне внезапно пришло осознание того, что без мамы я по-настоящему одинок. Такое чувство, будто кто-то вырвал из меня самую важную часть, и без неё я - никто. От омута я очнулся к вечеру. Немного протрезвев, я подошёл к окну. Солнце садилось за горизонт. «Мама так любила закат… Чёрт! Не могу так больше!» - с этой мыслью я вылетел и взмыл в воздух, как можно выше. Разрезая крыльями облака, я всё поднимался вверх. Холодный воздух бил в лицо с такой силой, что глаза начинали слезиться. Силы постепенно покидали меня, и я приземлился на ближайший летающий островок. Последние лучи солнца уже исчезали за горизонт. Просидев на острове порядка получаса, я почувствовал новый порыв боли, но это была уже не моя боль. Вики. «Ну, что с ней там, чёрт возьми, стряслось? – снова толчок – Её там пытают что ли?! Чёрт. А если и в правду пытают?...» - я понимал, что её, конечно, не пытают по-настоящему, но кто-то или что-то точно причинили её боль. Надо лететь. Мой измученный вид, конечно, её не сильно обрадует, но меня не было четыре года, так что я просто обязан прилететь. «С каких это пор я кому-то обязан?... Подумаю об этом как-нибудь.» - я снова взлетел и открыл водоворот. Окно в комнату Вики было, как всегда открыто. Хоть на улице и было прохладно, она, видимо по привычке, оставляла его открытым. Я приземлился на подоконник и лицезрел такую картину: Вики лежала на полу, свернувшись калачиком, и смотрела в стену. - Уокер?... – в недоумении спросил я. Она не ответила – Что, чёрт побери, с тобой такое? – уже громче повторил я. - Не знаю… - она говорила так тихо, что мне понадобилось сесть на подоконник и наклониться в её сторону, чтобы услышать – В последний раз такое было, когда мама умерла… - от этих слов у меня пробежали мурашки. Она не должна страдать из-за меня. По крайней мере, не сейчас. Я спрыгнул на пол, подошёл и поднял её за локоть. - Вставай. Тебе нет причин страдать. – я посадил её на кровать, а сам поставил перед ней стул, сел, сложив руки на его спинке. - Я знаю. Но что-то не даёт мне покоя. – она пожала плечами. - Это я… - В смысле ты? – она смотрела на меня в упор, и меня это жутко раздражало. Ненавижу, когда она так смотрит. - Я страдаю. – выдавил я. Терять мне нечего. К тому же, чем быстрее я ей расскажу, тем быстрее ей станет лучше, и я смогу свалить отсюда. - Почему…? - Сегодня я тоже потерял мать… Вики посмотрела на меня ещё более внимательно. В её глазах читалась боль. Этот маленький ребёнок понимал меня лучше, чем любой взрослый. - Как это произошло? – тихо спросила она. - Какая теперь разница? – неожиданно резко спросил я. Она, будто специально сыпет мне соль на рану. Я хотел встать, но на мою, покрытую татуировками руку, легла маленькая детская ладошка: - Есть разница. Я знаю, это больно, но тебе станет легче, я уверенна. Ты мне веришь? – она посмотрела на меня так, словно умоляла о чём-то. И я не смог ей отказать. Какого чёрта я не могу ей отказать?! Снова плюхнулся на стул. - Ну, и что ты хочешь знать? – я выдавил из себя ухмылку, но видимо она получилась слишком горькой, чтобы быть похожей на правду. - Как это произошло? – повторила она, сложив ноги по-турецки. - Она болела. – краткость-сестра таланта. Никак не могу вспомнить, кто же это сказал. - И? – она скептически изогнула бровь. Возможно, это было и не к месту, но эта хитрая малявка копировала моё поведение. - И умерла. Что ты от меня хочешь?! Вывести на эмоции?! Не выйдет! – крикнул я. - Уже вышло. – хмыкнула она. Как она это делает? – Самое лучшее в такой ситуации - выплеснуть свои эмоции. Пока ты этого не сделаешь, эмоции будут пожирать тебя. - Я уже пробовал! – меня злило то, что она была права. Ну, от части… - Видимо не до конца. Тебе надо покричать. Помогает. – она говорила на столько спокойно, что меня это уже начало раздражать. - Ну, конечно! Прям, встал посреди улицы и начал орать! - Можно и так. – невозмутимо, ответила она. Я встал и начал ходить по комнате в попытках успокоится. Был вариант наорать на неё, но я по каким-то причинам откинул его. - Нет. Ты безнадежен! – выдала она, и я в недоумении уставился на неё – Я, не известно сколько, пытаюсь сделать так, чтобы ты наорал на меня, а тебе, как об стенку горох! С минуту я пребывал в шоке, пытаясь переварить то, что она только что сказала. И вдруг, засмеялся. Если бы утром мне сказали, что я буду так смеяться, я бы дал этому человеку по роже. - Ты просто мазохистка, Уокер! – сквозь смех выдавил я. Она вдруг тоже начала смеяться. - Нееет… Это ты мазохист! – смеясь, проговорила она. - И почему же? - Потому что вместо того, чтобы поорать на меня, ты предпочёл бы выйти на улицу и в полдвенадцатого ночи орать на весь квартал! Я засмеялся ещё сильнее. А ведь малявка права. Я, конечно, не пошёл бы орать на улицу, но на неё кричать тоже не стал бы. Вики зевнула: - Ты меня когда-нибудь меня доведёшь. – пробормотала она. - Это и есть цель моего пребывания. – моя неизменная ухмылка снова появилась на лице. Не такая искренняя, конечно, но всё же. - Я и не сомневалась… - она снова зевнула и укрылась одеялом с головой.