Мёртвый страж

      Тьма. Звук, падающих капель, раздаётся тихим эхом. Сырость и холод окутывают с ног до головы. Издалека слышатся множество шагов и голоса, с каждой минутой усиливаются. Они неразборчивые и громкие. Стук. Удар металла об дерево. Звонкий треск досок. - Хей, сюда. Я кажется что-то нашёл. - Гляди, гляди сюда... - Что это? Гроб? - Чтоб меня, надеюсь здесь захоронили кого-нибудь знатного. - Да, и у него окажется много золота. - О, золото?       Со скрипом открывается крышка гроба. Заржавевшие петли выпадают из перегнивших досок. - Ну ты что делаешь, осторожнее! - Давай, доставай его от туда. - Ну, чего медлишь... - Сам доставай, он тяжёлый, как великан. - Вы правда думаете, что это хорошая идея? А если его призрак будет нас мучить? - Какой же ты маменькин сынок, Арти, так и знал, что не стоит брать тебя на это дело. - Хьюрт, что-то здесь не так... - Что? - Ты глянь, доски отсырели и почти разложились, от одежды остались одни лохмотья, а тело, оно же без единого пятнышка, ни следа разложения или признаков смерти. - Да ты что, бредишь?       Свет. Тусклый свет просачивается через веки. Открыв глаза, моему взору представилась такая картина...