Не в своём уме

Фонарь трещит, мигая светом. Редки машины, что уносятся в даль. Вряд ли увидишь такое летом, да и не увидишь такое зимой, например в февраль. Осенью теплой, иногда дождливой можно заметить в размытой водою дороге, иногда находящиеся под одинокой ивой ямки, иногда не очень, а иногда глубокие. Люди проходят мимо, стараясь не смотреть. Проходят, крестятся, но только сильно набожные. Потому что знают, кому такое будет душу греть, знают, что это все духи-демоны тамошние. Что путают в сети свои слащавые, не давая вздохнуть нормально, не давая произнести и прощания, они забирают самое сакральное. В вечер осенний, прохладный, чуть с дождиком ты стоишь в октябре — тридцать первого на пустой дороге, озираешься по сторонам, качаешься, будто на обочине подорожником, а на тебя смотрят из темноты, будто ты уже на пороге. Подходят так медленно, словно с издевкой руку протягивают, мол, чего ждешь? Решать больше нет времени. Твой выбор — мыло с веревкой и ты идешь, словно под гипнозом идешь… Блестит матово асфальт и мерещится, кажется, ты в большом цветке. Только вот ты уже труп, как на стене трофей. Слышится звук, это блюз на перекресте, люди знают — они спасены, ведь сегодня их жертва — одна из фей.