это будет больно

Когда Серхио пришел рассказать ему историю о мальчике, которого пытало испанское правительство, Мартин хотел рассмеяться. Как он посмел прийти к нему за помощью в ограблении, которое должно было стать его любовным письмом к Андресу? Спустя четыре гребанных года он осмелился обратиться к нему за помощью? Как будто это не его вина, что Андрес оставил его на куски у этой долбанной стены, в этой долбаной часовне, в этом долбаном монастыре, в этой долбаной Италии, в этом долбаном мире! А потом он увидел в новостях, что Андрес убит. Убит! После того, как средства массовой информации опровергли его, этот глупый засранец пожертвовал собой, чтобы дать этой гребаной команде некомпетентных грабителей время сбежать с Монетного двора. И в этом тоже была вина Серхио! Но вместо того, чтобы смеяться, он плакал. Он выпустил всю ту боль, которую годами лелеял в своем сердце. Было странно отпускать его, прожив с ним так долго. Это было почти как потерять друга. Или любовника. Но тогда он подумал. Это ограбление все еще могло быть признанием в любви мертвому человеку. Они спланировали это вместе. Они должны были сделать это вместе - Yo te предлагают fundir oro juntos - но теперь Мартин был один, и Серхио просил его помощи от имени своего брата. Как он мог отказаться? Он никогда не мог отказать в чем-либо, о чем просил его Андрес, почему его смерть имеет значение? Даже мертвый, он все еще имел такую ​​большую власть над Мартином. Действительно жалко. Но Мартин все равно собрал чемоданы и последовал за Серхио в монастырь. Конечно, в монастырь. Серхио не пощадил бы его. Когда они прибыли, монахи приветствовали их, как будто они никогда не уходили, и он почувствовал, что осталось от его сердца, когда Серхио сказал им, что Андрес мертв, когда они спросили, присоединится ли он к ним позже. На губах Мартина появилась легкая улыбка, когда монахи сказали, что будут молиться за бессмертную душу Андреса. Как будто есть что спасти. Андрес был совсем не хорошим человеком. Под своим джентльменским фасадом он был подлым, эгоистичным, мастером манипуляций, иногда гребаным зверем, и Мартин любил его всем сердцем. Когда монахи закончили свои соболезнования, Серхио и Мартин удалились в свои комнаты, призрак Андреса последовал за ними. Андрес любил это место. Он влюбился в это в первый раз, когда увидел это и его присутствие - осмелился ли он сказать свою душу? - населяли те стены. Лежа на кровати, Мартин знал, что не уснет. Тишина, исходящая из комнаты, с которой он разделял стену, была оглушительной. Он привык слышать, как Андрес ходит по ночам или роняет один из своих любимых карандашей или кистей. Это были те звуки, которые убаюкивали Мартина. Но не сегодня вечером. Сегодня вечером в монастыре царила гнетущая тишина, и жизнь Андреса больше никогда не будет наполнена жизнью. Слеза упала с глаза Мартина, и он сердито вытер ее со щеки. Он пообещал себе, что не будет плакать. Уже нет. Он уже пролил слишком много слез на Андреса де Фоноллоса. Он решил пойти на Монетный двор с этими идиотами. И это было его решение пожертвовать собой ради людей, которых он едва знал. Мартин сердито встал с кровати. Он знал, что следовать за Серхио - плохая идея. Он потратил годы, пытаясь превратить себя во что-то почти человеческое после того, как Андрес разбил его сердце в том же монастыре, и теперь, когда он наконец нашел способ собрать все части вместе - с помощью большого количества алкоголя - он мог чувствовать маску, за которой он скрывал свою сломанную личность, рушится по частям. Он должен будет исправить это до прибытия остальной банды. Поскольку он не спал, он решил скорее сразиться со своими демонами раньше, чем позже. Пребывание в одиночестве также было одним из его мотивов сделать это сейчас. Если он сломается - а он был уверен, что когда-нибудь сломается, - никого не будет здесь, чтобы увидеть это. Надев халат, Мартин вышел из комнаты и молча направился к часовне. Он почувствовал, как неудержимый страх распространился по его груди, от чего у него перехватило дыхание, а руки вспотели. Это было место, где его любовь к Андресу превратилась в пыль. Этот человек дал ему все, о чем он когда-либо мечтал, и растоптал это за считанные секунды поцелуем и несколькими резкими словами. Мартин все еще мог слышать его голос, когда он произносил эти ненавистные слова, эту ложь. Потому что иначе и быть не могло. Андрес солгал, когда сказал ему, что любит его, что они родственные души. Никто бы не поступил так жестоко с тем, кого они любили. Он, должно быть, солгал. И что за хрень с митохондриями? Мартин не мог поверить, что попался на эту чушь. Для его защиты, Он не был дураком, в конце концов, он был инженером и умным, и ему уже не было 15 лет, и он влюбился впервые. Он должен был знать, что речь Андреса полна дерьма, и призвать его к этому. Но он был слаб, и Андрес всегда пользовался его слабостями. Это был не первый раз, но последний. Глубоко вздохнув, Мартин шагнул в часовню и застыл при виде. С тех пор, как он ушел, ничего не изменилось. Пол был покрыт чертежами и листами бумаги, его уравнения все еще были на доске. Единственная бутылка прокатилась по центру комнаты, а на столе стояла деревянная коробка с пистолетом. Это было похоже на обвинение, напоминание о его слабости. Мартин все еще чувствовал жжение от алкоголя, которое он выпил той ночью, в горле, тяжесть пистолета в руке, ощущение холода у его головы. В ту ночь он чуть не покончил с собой, только глупый страх, что Андрес может вернуться и найти свое холодное мертвое тело, остановил его. Даже после того, что сделал другой мужчина, Мартин все еще думал о нем, не желая возлагать на него рутинную работу по избавлению от трупа. Мартин посмеялся над собственной глупостью и пересек комнату, чтобы закрыть коробку, пряча пистолет от его взгляда. Звук, издаваемый крышкой, показался Мартину закрытием. Он больше не был таким слабым человеком. Он даже не был тем, кем был до той ночи. Теперь он был Палермо, новым членом банды Дали и вдохновителем ограбления века. Он спрятал коробку в ящик того, что раньше было его столом, и запер его, взяв с собой ключ, прежде чем начать убирать беспорядок, который он устроил четыре года назад. Когда каждый листок бумаги был на своем месте, Мартин смотрел на последнее, о чем ему приходилось заботиться в комнате. Под белой простыней, на мольберте, на котором она была создана, стояла последняя картина Андреса. Автопортрет, потому что этот ублюдок любил себя больше всех на этой планете. Мартин провел пальцем по покрытому холсту холсту и нахмурился, когда увидел пыль на кончике пальца. Нет, он не мог этого сделать. Он не мог открыть это и увидеть, как Андрес смотрит на него. И он тоже не мог его уничтожить. Он никогда не мог разрушить то, что создал Андрес. У него были коробки, полные дерьма, чтобы доказать это. Выйдя из комнаты, он в последний раз взглянул на покрытую картину и ткнул в нее пальцем, прежде чем пройти по темному коридору. Ему нужно было сделать последнее дело, прежде чем монастырь будет готов принять дебилов, с которыми ему придется работать. Он должен был пойти и убрать комнату Андреса, чтобы кто-то другой мог ее использовать. Серхио предложил позаботиться об этом, но, поскольку Мартин проснулся и уже столкнулся с призраками своего прошлого, у Серхио не было причин снова вскрывать рану, которую оставила смерть его брата. Толкнув дверь, которая оставалась слегка приоткрытой в течение четырех лет, Мартин понял, что Андрес действительно никогда не возвращался в монастырь, оставив его, чтобы присоединиться к Татьяне. На долю секунды он задумался, что случилось с этой женщиной - пятой женой Андреса, - но отогнал эту мысль. Это было неважно. Запах Андреса, смешанный с пылью и влажностью, ударил по ноздрям Мартина, и он не мог не вспомнить, сколько раз Андрес жаловался на холод и влажность этого места. Расправив плечи, Мартин подошел к шкафу и распахнул двойные двери, разглядывая висящие внутри множество сшитых на заказ костюмов. Она стоила тысячи и тысячи евро, и Мартин покачал головой, осознав, что этот напыщенный идиот был таким трусом, что даже не нашел в себе смелости вернуться за своей одеждой, если Мартин все еще был здесь. Он действительно не должен был волноваться. Как только Мартин оправился от похмелья, он собрал чемоданы и покинул это место, чтобы никогда не вернуться. До настоящего времени. Открыв один из непомерно дорогих чемоданов на полу, он бросил все в кучу внутрь и закрыл его - при этом ему пришлось толкать крышку ногой - без каких-либо угрызений совести. Следующим был комод. Нелепые шелковые боксеры и носки Андреса заканчивались маленькой сумкой с майками, которые он нашел в другом ящике. С кровати нужно было избавиться от простыней, но пока Мартин не мог этого сделать. Это могло - должно было быть - их постель. Место, где мечта Мартина должна была стать реальностью. Место, где он мог быть счастлив любовью всей своей жизни. Но теперь это была просто пустая кровать, и Мартин не мог смириться с тем, что она никогда не станет больше. Поэтому он подошел к тумбочке. Оставался еще ящик, который нужно было проверить, прежде чем он займется уборкой и избавится от художественных принадлежностей Андреса, которые стояли в другом конце комнаты. Открыв ящик, глаза Мартина осмотрели безделушки, которые у всех были в ящике где-нибудь в их доме. Ручки, которые больше не писали, странный ключ, который вы не помните, для чего он был, но тем не менее сохранил некоторые батарейки - вероятно, мертвые, несколько сломанных кистей и угольных карандашей и под всем этим лист бумаги. Это было странно. Андрес обычно хранил свою корреспонденцию в папке в часовне, а его рисунки всегда записывались в альбомах для зарисовок самого высокого качества, которые он настаивал на покупке. Отодвинув вещи, которые он должен был выбросить позже, Мартин взял конверт в нижней части ящика. Его глаза наполнились слезами, когда он открыл их и увидел, что внутри. Листок бумаги, казалось, складывался и разворачивался снова и снова, складки на бумаге становились настолько хрупкими, что Мартин не осмеливался дотронуться до него больше, чем нужно. Он вытер глаза, прежде чем слезы успели упасть на бумагу в руке. Он не мог поверить, что сохранил его. Он умолял Андреса сжечь его и никогда больше не упоминать об этом, и Андрес, очевидно, солгал, когда сказал ему, что это было сделано и ему больше никогда не придется его видеть. Мартин знал, что формально он не лгал, но этот засранец не имел права хранить эту штуку так долго. Осторожно пробежавшись пальцами по изображению в руке, Мартин сел на кровать, дрожа ногами, и закрыл глаза. Он не только хранил ее, но и довольно часто смотрел на нее, если состояние, в котором она находилась, было каким-либо признаком. Мартин прекрасно помнил тот день, он был одним из самых радостных в его жизни, а улыбка Андреса была такой красивой, такой общительной. Он мог поклясться, что до сих пор слышит смех Андреса, эхом разносящийся в пустых залах монастыря. Андрес уже был на улице, когда Мартин наконец решил присоединиться к нему. Он часами работал над проблемой хранилища, и ему нужен был перерыв. Когда он вошел во внутренний дворик, Андрес сидел на низкой стене, прислонившись спиной к колонне позади него, и рисовал; карандаши, ластики и альбомы для рисования разбросаны вокруг него. Мартин подошел и сел перед ним, опираясь спиной на противоположную колонну. Андрес на секунду поднял глаза и улыбнулся, прежде чем вернуться к своему рисунку. Мартин усмехнулся и покачал головой, глядя на то, что было типичным Андресом. Обычно этот человек был настолько поглощен своим искусством, что даже не подозревал, что Мартин был здесь несколько часов, поэтому Мартин почувствовал за честь получить его взгляд на этот раз. Через некоторое время, сидя в молчании, Мартин схватил один из альбомов Андреса и карандаш и, переводя взгляд с Андреса на страницу, начал рисовать. Он не был художником - по крайней мере, не в такой форме - отнюдь, но он был инженером, он знал пропорции, затенение было бы сложной частью, но он не собирался выставлять свои работы, и это было что-нибудь, чтобы занять его руки, пока Андрес не закончит то, над чем он работал. "Что ты делаешь?" - спросил Андрес через некоторое время. «Рисование», - ответил Мартин, не глядя на него, он был занят борьбой со светом на носу Андреса. "Ты мне покажешь?" - спросил Андрес, в его голосе проявился интерес. "Нет." Мартин взглянул в свою сторону, прежде чем вернуться к своему рисунку, улыбаясь смеху, вырвавшемуся из горла Андреса. Он любил слышать этот звук. Это всегда согревало его сердце. Он услышал, как Андрес перевернул страницу в собственном альбоме, прежде чем снова сосредоточиться на своем портрете. Через некоторое время Мартин почувствовал характерное покалывание от того, что за ним наблюдают, и поднял глаза, чтобы встретиться с Андресом. "Что ты делаешь?" - спросил он, хмурясь от пристального взгляда Андреса. «Рисование», - ответил самодовольный ублюдок, улыбаясь. «Ты снова рисуешь меня?» Мартин не мог избавиться от теплого ощущения, разливающегося по его груди при мысли о том, что он единственная цель Андреса. «Может быть», - ответил мужчина, все еще улыбаясь. Мартин усмехнулся и покачал головой над выходками Андреса. Он любил это. Он любил его. С ластиком в руке Мартин снова сосредоточился на моделировании тени скулы Андреса и решил не останавливаться на своих чувствах к этому мужчине. Он уже провел слишком много ночей, пытая себя. Он вернулся в мир, когда услышал, как Андрес двигается, собирая беспорядок, который они создали вокруг себя, и Мартин понял, что солнце уже садится, и скоро света будет недостаточно для продолжения рисования. Он посмотрел на то, что он создал, и нахмурился. Это было неплохо само по себе, но и не было хорошо. Андрес был узнаваем, но вот и все: тени были слишком густыми, смешение казалось неестественным и слегка нечетким. «Могу я увидеть это сейчас?» Рядом с ним появился Андрес, и Мартин закрыл книгу. «Нет», - ответил он, прижимая книгу к груди, скрестив руки на ней, чтобы Андрес не взял ее. "Почему?" - спросил он, искренне смущенный его реакцией. «Потому что это плохо, и ты будешь смеяться», - сказал Мартин неуверенно, слегка покраснев от собственного ребячества. «Зачем мне это делать?» Удивление и обида в голосе Андреса были очевидны, и Мартин вздрогнул. «Я был с тобой в музеях и на художественных выставках, Андрес. Я однажды видел, как ты заставлял художника плакать. Плакать, Андрес! И они были профессионалы, - ответил Мартин слишком яростно, прежде чем встать и сделать шаг назад, чтобы увеличить расстояние между ними. «Я бы никогда не сделал этого с тобой», - пробормотал Андрес себе под нос. "Что?" «Я сказал, что никогда не поступлю так с тобой», - повторил Андрес громче. «Я бы никогда не причинил тебе такого вреда. Ты слишком дорог для меня, - добавил он, не сводя глаз с Мартина, чтобы он мог видеть искренность его слов. Мартин был поражен словами друга и эмоциями, которые он видел в его глазах. Это был вариант того, что он мечтал услышать от Андрес. Почти признание в любви, но не совсем. Или, по крайней мере, не на такую ​​любовь, на которую надеялся Мартин. Дружбы должно хватить. Он был так потрясен случившимся, что не заметил, как Андрес сократил расстояние между ними и вырвал книгу из его рук. Андрес провел безбожное количество времени, хмурясь и изучая рисунок, так много, что Мартин начал ерзать. Пытаясь занять руки, чтобы не попытаться вырвать книгу из рук Андреса, он схватил ту, которую рисовал Андрес, и переворачивал страницы, пока не нашел последний набросок. Это было идеально. Конечно, это было прекрасно. Почему он так удивился? Андрес был талантливым художником, он столько раз рисовал и рисовал его, что мазки уже должны быть естественными. Тот факт, что он не представлял того положения, в котором он находился, был всем, что ему было нужно. Андрес нарисовал его по памяти. «Тебе придется поработать с тенями, но в остальном это неплохо», - отвел его от мыслей Андрес. «Я выброшу его или сожгу и покончим с этим», - ответил Мартин, протягивая руку к книге. Увидев, на что способен Андрес, он захотел уничтожить то жалкое оправдание рисунка, который он создал. «Это не стоит держать, и я не планирую делать это когда-либо снова. Это было только для того, чтобы скоротать время », - добавил он самоуничижительно. «О, Мартин…» Андрес покачал головой своему другу. Какой?" Мартин внезапно возразил, защищаясь. Андрес посмотрел на него за несколько секунд до того, как положить книгу в груду собранных им художественных принадлежностей. «Если ты действительно хочешь избавиться от этого, я сделаю это, когда мы вернемся внутрь, этот альбом для рисования слишком дорог, чтобы разорвать страницу без подходящего инструмента», - сказал он, и Мартин кивнул, немного стыдясь своего взрыва. . «Но если вы хотите попробовать еще раз, я буду рад показать вам», - добавил Андрес, ободряюще обхватив Мартина ладонью. Мартин мог поклясться, что все еще чувствует руку Андреса на своей щеке. Подняв руку к лицу, как будто он пытался удержать друга там, Мартин обнаружил только влажную кожу под кончиками пальцев. Конечно, там ничего не было, Андрес был мертв, и он никогда больше не почувствует на себе его руку, не увидит свет в его глазах, никогда больше не услышит его смех. Андрес был мертв, а Мартин остался один. Сложив листок бумаги - его собственный рисунок Андреса - обратно, он положил его в ящик и бесшумно закрыл. Мартин свернулся в как можно меньший комок посреди кровати, обхватив руками то, что раньше было подушкой Андреса, и рыдал от слабого запаха человека, которого, как ему казалось, он все еще чувствовал. Завтра он перенесет свои сумки сюда и уступит свою комнату кому-нибудь другому. Таким образом, эта комната, наконец, может стать их комнатой.