Меланхолия

письма пишу без счёта, только отправить трудно, всё потому, что почты там, несомненно, нет. письма пишу под вечер, письма пишу под утро. я доверяю письмам каждый большой секрет. хочется им доверить то, что тревожит душу, то, с чем давно привыкла я по чуть-чуть справляться. письма пишу запоем, мир ощущая лучше, словно опять ребёнок, словно опять шестнадцать. в них я могу быть честной, прямо сказать о главном, как научилась падать, ну, а потом вставать, как я казалась людям умной, простой, забавной, как я отвыкла ночью долго и крепко спать. им я могу поведать, что мне порой несладко, что постепенно гасну, как огонёк свечи. письма — моё спасенье, письма — мои заплатки, чтобы не слышать больше: «хватит болтать, молчи!» я адресую строчки тем, кто меня обидел, тем, кто меня не понял, не разглядел мой свет, кто не приемлет правды даже в печатном виде. жаль, что в людские души почты, конечно, нет!