***
Некогда, жил один Музыкант. Он полюбил музыку с первых минут, как услышал песню, что пела ему мать. Было много людей, что не понимали его увлечений, зачастую лишь завидуя его таланту. Но его мать, Потерявшая мужа незадолго до рождения Музыканта, видела огонь в его глазах и всегда поддерживала. На небольшие сбережения, ему купили инструменты и нотные тетради. Со временем, его мастерство росло, а сам он стал жить своим творчеством и увлечениями, мечтая умереть только на сцене. Свою первую композицию, не отличающуюся оригинальностью или виртуозностью, он создал после очередного задиры, что говорил подростку о бессмысленности его занятия. Эта композиция, как и многие, тоже не пережили гибель городка, но продолжали некоторое время затрагивать струны души у всех, кто их слышал. И так шло время, шла жизнь нашего Музыканта, ставшего выступать на публике. Всю свою жизнь, он старался создать то, что будет говорить о нем от и до, описывая саму суть. Именно так, под конец его жизни, было написано это произведение. Но играя его перед людьми, он не успел доиграть коду, умерев от старости. Похоронен он был в склепе, как и записал заранее в записке, чувствуя свою смерть. Казалось, что это конец? Но это было лишь началом нашей истории.*Спустя 37 лет, после смерти Музыканта. Кладбище. Полнолуние.*
— Я всё-ещё не одобряю эту идею, давайте вернёмся? — Что, призраков боишься? Или зомби? — Об этом кладбище уже давно у нас ходят разные слухи, вы-же знаете… — Не будь занудой! Ты просто не понимаешь, а вдруг там что-то спрятали? Нам просто необходимо проверить! В этот момент они услышали, как с дальнего угла кладбища начала играть музыка. Дети, удивившись этому, пошли на звук. Лишь один из них, зная множество баек от сторожа, решил уйти домой. И именно об этом он будет жалеть ещё долгое время. Тем временем, оставшиеся 4 человека дошли до небольшого каменного сооружения. Сама музыка играла изнутри и, кажется, приближалась к середине. — Ну что, пойдём? Кто первый? — А вдруг там сторож? — Да как он мог бы так играть, глухой почти? — А я пойду. Зайдя в склеп, они увидели, что тот был расписан нотами. Лунный свет освещал стены, показывая наблюдателям множество разных произведений. Но ярче всех было освещено одно, самое длинное. В центре, около гроба, стояла полупрозрачная фигура молодого мужчины, парадно одетого и держащего в руке скрипку. Он играл мелодию, периодически сверяясь со стеной. Казалось, он настолько увлечён, что не замечает ничего вокруг. Но вот, он развернулся к детям, улыбнувшись. Те смогли увидеть, что его лицо расслабленно застыло, словно керамическая маска, на которой меняются изображения. — Давно у меня не было слушателей, кроме сторожа этого кладбища. Проходите, не бойтесь. Заворожённые этой картиной, они прошли внутрь.*Утро. Сторож.*
— Эх, опять тут по ночам ходят. Мало мне было просто хулиганов и каких-то сатанистов, так ещё и этих сорванцов искать. Тут он заметил, что дверь в склеп была открыта. Пройдя внутрь, он обнаружил пропажу спящей прямо у стены.*Конец взгляда сторожа.*
После этого детей ещё долго отчитывали за хулиганство. Но, к удивлению родителей, те были с ними полностью согласны. И лишь они сами знали, что там произошло. После, они рассказывали эту историю многим под разными видами, будь то сказка для детей или просто история, что идёт после большого количества выпивки. Она обрастала подробностями и вариациями, как земля зарастает зеленью. Так и родилась байка о Музыканте, что жил музыкой даже после собственной смерти. И пусть его имя давно стёрлось со страниц, его склеп развалился без ухода, а само кладбище заросло, некоторые говорят о красивом произведении, доносящимся из ниоткуда каждое полнолуние, зажигая в сердцах людей надежду…