Strange Little Stories

— Туника, сапоги, туника, сапоги, туника, сапоги, — ворчит Донна из недр гардероба Марианны, расшвыривая вещи по полу. — У тебя вообще есть нормальная одежда?! — Она у меня вся нормальная, вроде, — удивлённо отзывается Марианна, уже начиная жалеть, что попросила сестру о помощи. Хотя попробовала бы она не попросить! — Это тебе наврал кто-то, — Донна ненадолго выныривает из шкафа, потрясая очередной туникой, линялой и порванной по шву. — А этому вообще место в мусоре! У тебя же были платья! Марианна мрачнеет. Были. До того, как Роланд расколол её мир пополам. Впрочем, сейчас она, наверное, должна быть ему благодарна… Но что-то не хочется. — Какой ужас! — Донна всё-таки добирается до сваленных в дальний угол гардероба платьев, выгребает наружу пёстрый ком, увенчанный изодранным в клочья свадебным нарядом. — Нет, это всё тоже в мусор! — и начинает упихивать кучу тряпок в назначенную мешком тунику, не разбирая. За что Марианна ей до смерти благодарна: ворошить прошлое совсем не хочется. — Так, стоп! — Донна внезапно прекращает своё занятие и шустренько выпутывает из общей кучи нечто ярко-розовое с переливами. — Откуда у тебя ЭТО? — Так это твоё, — фыркает Марианна. Любовью к розовому она не страдала, даже когда была наивной и влюблённой дурочкой. — А чем я думала? — поражается Донна, с ужасом разглядывая платье тон-в-тон с её крыльями. — Ты его захотела, — разводит руками Марианна. Донна решительно засовывает платье в мешок и оглядывает комнату сестры, выглядящую так, будто по ней ураган прошёлся: — Подберём тебе какое-нибудь из моих, а к следующему балу уже закажем. Марианна закатывает глаза и принимается собирать разбросанную одежду. Она уже не понимает, что за блажь на неё нашла — согласиться торжественно открыть традиционную Осеннюю Ярмарку, в этот раз совместную с гоблинами. А теперь изволь выглядеть «прилично» — то есть, при платье и без меча. И сбегать уже поздно.