Тихо сам с собою...

***

У кого-то утро начинается с кофе, а у кого-то - с попытки понять, что вчера произошло. Около часа наш герой шуршал тапочками-зайцами по комнате, подходил к шкафу, подпрыгивал, задумчиво покусывал губу и подозрительно принюхивался к оставшемуся вину, но так и не смог понять, каким это невероятным образом он вчера умудрился с кровати закинуть на этот высоченный шкаф наполовину полную бутылку, чтобы она не то что не разбилась - даже не растеряла своего содержимого. Не могла же и впрямь из воздуха появиться невероятная ладошка и своим невероятным касанием украсть у него алкоголь! Но рука... Рука точно была. Как бы Юлай ни уговаривал себя забыть, как бы ни старался поверить в белую горячку и пьяный бред, факт оставался фактом. - Интересно, а меня теперь с такими цыганскими фокусами в дурку не сдадут? Не хотелось бы. Мне ещë Полярного пережить надо, а это из поликлиники будет сделать очень непросто. Фокусы фокусами, а завтрак по расписанию! - напомнил о себе громким урчанием желудок. Диллема, однако. Нельзя же оставить загадочно перемещающуюся по дому без моего ведома бутылку, верно? Но и не стоять же с ней целый день, правда? Может, взять с собой... Нет, нет, нельзя, а вдруг ещё какую фигню выкинет на попытку прикоснуться к ней, кто этих хаотично передвигающихся бутылок знает... А может, всë же на кухню? А бутылка, а что бутылка? Ты же еë сам двигал вчера, не помнишь? Конечно! Именно поэтому я и встал с кровати! Или не вставал... - Ладно. Пока просто сойдëмся на том, что я такой великий и могучий гений, что передвигаю бутылки на шкафы силой мысли. Будем иметь ввиду. - пробурчал себе под нос книгоблогер, двигаясь по направлению к кухне. Уже в коридоре он услышал тихое шипение сковороды, стук ножа и мерный, ласковый, зовущий зов кофемашины. Но что-то в этом бытовом гуле определённо было не так. -Интересно, как я это всегда умудряюсь забывать о том немыслимом факте, что живу один?! Зачем-то проорал Энтони, забегая на кухоньку и несколько... Ошалел от увиденного. На чистейшем столе стояла кружка дымящегося кофе, рядом с ней, на тарелке, уютно расположилась ещё горячая яичница, а у плиты в воздухе таяла прекрасная копия самого Энтони, с точно такими же удивлëнными, как и у него сейчас, глазами. На пол невероятно громко грохнулась сковородка с грибами, которую окончательно истаявший призрак до сего момента держал в руках. С тихим шелестом рядом с ней опустился фартук. Энтони где-то читал, что во сне количество пальцев - единица непостоянная и отследить по ним сон намного проще, чем по щипкам и тычкам. Блоггер уставился на свою ладонь. Слегка влажная от выступившего по всему телу холодного пота пятерня ясно свидетельствовала о том, что это был не сон. Но вопрос в том, что же тогда? Осторожно подойдя к упавшей сковороде, парень убрал еë в раковину и принюхался, в тщетной надежде на то, что это подозрительный сосед снизу курит марихуану на своëм балконе и его, Энтони, беды с башкой тут ни при чём. Однако, всë что он почувствовал, так это запах пережаренных с луком шампиньонов. Шампиньоны были везде - на полу, на скатерти, на дверце духовки, даже на бедном пушистом тапочке-кролике. Бардак Юлай не тепрел, а потому решил вновь отложить размышления о творящейся вокруг чертовщине на то прекрасное потом, что наступает в мире после уборки и завтрака.

***

- Итак, что мы имеем? Руку, укравшую вино, мою копию, жарившую грибы и меня, говорящего самого с собой. Лично я вижу лишь два объяснения: либо мне пора кушать вкусные таблеточки, принимать полезные укольчики и ложиться спать в восемь, либо пришло время звать экзорцистов. И что-то первый вариант мне совсем не нравится. - Поверь, красавчик, мне тоже. *Писк ужаса*

***