Mors certa

— Эта игра меня утомила. Иди ко мне, ты достаточно заставил себя ждать. — Смерть лежит, растянувшись на постели Анжольраса, его сюртук окутывает покрывала мраком. Анжольрас знает, что Смерть представляет соблазнительную картину, но он не отводит глаз от стола и писем, которые пишет сейчас. — Я занят. Ты сможешь заполучить меня, когда Франция станет свободной, — говорит Анжольрас. Смерть смеётся — ровно и низко. — Я терпелив, но не настолько. Какая самонадеянность, любовь моя, думать, что ты в одиночку можешь так круто всё изменить. — Разве не поэтому ты здесь? Или ты всех так домогаешься? — Не будь глупцом, дорогой. Я здесь, потому что ты меня любишь. Анжольрас слышит, как Смерть движется за спиной, но отказывается смотреть, даже когда шаги Смерти звучат прямо за его стулом. — Свободу я люблю больше. Бессмысленно отрицать, что Смерть влечёт его; Смерть только смеётся над этой попыткой, Анжольрасу никого ею не обмануть. Увы, даже себя. — Я есть свобода, — шепчет Смерть ему на ухо. — Свобода и равенство. Все люди приходят ко мне и обретают братство. Ко мне ты стремишься, маленький солдат, и я уже здесь. У Анжольраса перехватывает дыхание, и он изо всех сил пытается сосредоточиться. Закрывает глаза и видит внутренним взором друзей, представляет, что им придётся продолжать борьбу без него — и чувствует, как к нему возвращается решимость. — Я не настолько эгоистичен, чтобы искать свободы для себя, когда моим ближним в ней отказано. Уходи. — Как пожелаешь. — Смерть чуть отступает и опирается на стол Анжольраса. — Я заберу Ламарка, — говорит он будничным тоном. — Я медлил ради тебя, но уже пора. Перо Анжольраса замирает. В самом деле, пора. Смерть запутывается пальцами в волосах Анжольраса и поворачивает его лицом к себе: — Ты знаешь, что должен делать, любимый. Играй в свою войнушку, а затем приходи ко мне. — Он наклоняется для поцелуя, и Анжольрас позволяет ему коснуться своих губ. Patria — его возлюбленная, но Mors — его властитель.