Вспомнить все

      В квартире, которую мне выделили в честь какой-то давно с блеском завершенной миссии, было пыльно и тихо. Странно, обычно Дазай именно здесь проводил большую часть своего времени.       Прохожу в ванную. Все страннее и страннее. Нигде нет его любимых бинтов, веревка, свисающая с лампы, пропала, лезвия для бритв тоже не видны. И здесь тоже очень пыльно.       Я сажусь на пол и пытаюсь понять в чем дело. Босс сказал, и Коё ему вторила, что будет лучше, если я сам все вспомню, потому что если они мне скажут — я не поверю. Придурки.       Поняв, что если буду пытаться вспомнить, то заработаю себе ещё одну мигрень, я поднимаюсь с пола и отряхиваюсь. Клубы пыли летят во все стороны и я выбегаю оттуда, задыхаясь. Чертова пыль! Надо прибраться.       Сказано — сделано. Через полчаса я был весь в пыли, а квартира скрипела от чистоты. Уставший как собака ползу в спальню и падаю на кровать.       Фактически ничего не сделал, а устал будто целый день бегал с двадцатикилограммовым мешком цемента на спине. Хотя... Я даже не помню что делал сегодня. Может я и взаправду...       Не успев додумать до конца, проваливаюсь в глубокий сон.       Картинки сменяют друг друга словно в калейдоскопе. Дазай в кого-то стреляет, здание взрывается... Парень со странными глазами? Дазай смеётся... Босс что-то говорит.       И ещё, и ещё, и ещё. Изображения ускользают также быстро как появляются, и я ничего не понимаю.       Просыпаюсь в холодном поту от ощущения, что забыл что-то очень важное, даже судьбоносное, но не могу понять что.       Дазая нет уже пятый день. И меня это бесит. Нет, не так. Меня это до чертиков пугает. Конечно, он и раньше пропадал, иногда даже месяцами не появляясь в ПМ, но он всегда хотя бы раз в два-три дня приходил ко мне, специально чтобы меня выбесить.       Я к этому привык, и это мне фактически необходимо теперь. Ну какой день без шутки о двойном суициде или полезности ещё одного способа самоубийства? Правильно, хреновый. Особенно когда я не знаю где шляется создатель этих отсутствующих шуток. Мало того, в Мафии никто о нем не говорит. Он будто исчез отовсюду.       Насколько я знаю, пробел в моей памяти составляет около 5ти лет, плюс-минус полгода. Некоторые воспоминания утрачены полностью, какие-то еще - четкие, будто события произошли совсем недавно. Но нигде, ни в одном из обрывочных воспоминаний я не могу найти Дазая. И это действительно пугает.       Недавно я заметил, что фото Осаму, висевшие на стене, пропали. В Мафии тоже нигде нет его фотографий, его будто и не было никогда.       Только фотография в кабинете босса, на которой изображен "Двойной Черный", осталась нетронутой. Но и тут не все так однозначно. Кто-то нацарапал на стекле фоторамки три черных полосы и подписал "ДВОЙНОЙ ЧЕРНЫЙ, ДАТА РАСПАДА ХХ.ХХ.ХХ"       Четыре с небольшим года назад. Это что же, Дазай...       От стукнувшего по голове осознания мне стало почти физически плохо.       Выбегая из кабинета я вмазался в кого-то. Коё-сан.       — Это что же... Его теперь... Нет, да, Коё? — я тихо бормочу, цепляясь за край ее одежды.       — Чуя... Ты вспомнил, да? Мне так жаль... Мы не хотели тебе говорить, потому что ты и в прошлый раз еле пришел в себя...       — Как? Как, Коё-сан? — у меня по щекам что-то капает. Я с удивлением понимаю, что это слезы.       — Он ушел тихо, никому не сказав... Я даже не знаю что случилось. — она погладила меня по голове, как ребенка. Это отрезвило.       Я не ребенок. Я сильный. Он умер? Ну и что, мне плевать! Я переживу. Один раз уже пережил, по ее словам. Второй должен быть легче, правда?       Нифига. Цепляясь за любые воспоминания о том, что происходило последние четыре года, я провел почти месяц в самокопании. Как он умер? Успел ли я сказать ему? Понял ли он сам? Какие у нас вообще отношения были, прямо перед его смертью? И каждый раз с досадой понимал, что абсолютно ничего об этом не помню.       — Ещё виски! — ору бармену, перекрикивая музыку, рвущуюся из колонок. Терпеть не могу такое.       Да, в конечном итоге я, как и всегда, пришел к выводу что алкашка - двигатель прогресса. А в моем случае воспоминаний.       А ещё мне жуть как хотелось напиться, а потом проснуться и увидеть наглую морду этого придурка рядом со своим лицом.       Запрокидываю голову и закрываю глаза от накатившего головокружения.       — Слушай, я же говорил тебе что это плохая идея, Ацуши. Не умеешь пить — не пей. Есть множество способов избежать реальности. Умереть, например. — этот голос... Он знакомый но... Другой.       Резко поворачиваюсь, едва не падая с барного стула под ноги Осаму Дазаю.