Сила слов

На протяжении всей своей жизни нас окружают слова. Мы знаем, что они обладают своей энергией, своей силой. Она может быть как и разрушительной, так и спасительной. Все зависит от того, какую энергетику мы вкладываем в них. Сами того не желая, мы можем причинить вред не только окружающим, но и, в первую очередь, себе, если вкладываем в каждую фразу негатив. Это касается не только сказанного вслух, но и написанного. Пожалуй, любой автор, в прошлом или настоящем, рано или поздно ощущал на себе влияние своих произведений в реальной жизни. Возможно, вам покажется это смешным, но так и есть. С этим когда-то столкнулась и я. Как и многие другие подростки, под влиянием сильных эмоций, я взялась за перо. Хотелось выместить на бумаге всю свою боль, разочарование и просто уйти из реальности в свой выдуманный мир. Чаще всего стихи просто сжигались в пламени, но те, что казались мне идеальными и, по своему содержанию, сильными переписывались в тетрадь и хранились подальше от чужих глаз. Но, как человек, нуждающийся в признании и похвале, я не могла удержаться и не показать творения своего пера близкому мне человеку. Она никогда не льстила и если было действительно плохо написано, то говорила прямо в лоб. Чаще всего я тяготела к мрачному, депрессивному. В каждом новом произведении не было ничего, кроме боли, страданий, одиночества и повествование всегда шло от первого лица. «Это все влияние твоей музыки!» — говорила она мне. «Это не так. Состояние души и не иначе», - возражала я, но эти доводы разбивались о железобетонную стену логики подруги. Спорить было бесполезно. Если бы музыка так сильно влияла на мою психику, то это отразилось бы не только внутренне, но и внешне. А внешне... С виду я была обычной и ничем не примечательной девушкой. Прилежна в учебе, тихая, неконфликтная и уступчивая. Таких еще называли «ботаниками» и посмеивались, едва завидев угловатую нескладную фигурку в коридоре. Так вот, всего два моих стихотворения сыграли со мной злую шутку, одна из которых чуть не обернулась для меня серьезной травмой. Содержание их я уже не помню, да и теперь это не столь важно. Важно лишь то, что никто более не увидит их. Слова, написанные черными чернилами шариковой ручки, развеяны серым пеплом по ветру. В одном я писала о духовно разложившихся людях, о том, что вместо живой крови в их жилах течет зловонная жижа. Спустя четыре дня у меня на ноге появился волдырь. «Подумаешь! Велико горе!» — скажете вы. Но, благодаря этому пустяку, мне пришлось неделю лечиться от не на шутку разыгравшегося воспаления и орать как полоумная в больничных стенах от адской боли. Ситуация была схожа с моей больной фантазией. Те же представленные муки, та же визуальная картина. На память остался небольшой шрам, на который стараюсь не обращать внимания. Второй оказался чуть ли не пророческим. Перед школьными каникулами захотелось написать о девушке, выпрыгнувшей из окна. Желание было настолько велико, что не могла спать ночами и обдумывала каждую фразу. И вот! Вуаля! С безумными горящими глазами пишу под одеялом заветные строки, подставив фонарик. Да-да! С распорядком было строго. Спать - значит спать, а не заниматься ерундой, тебе же в школу утром топать! Тетрадь оставлена дома на дне коробки, где хранились открытки и рисунки «на ходу» и, соответственно, никто не мог видеть содержимое очередного творческого подъема. Совпадение или нет, вам решать. Прозвенел звонок. Мальчишки по обыкновению идут на улицу орудовать секаторами и граблями, девчонки - тряпки в руки и мыть кабинет. Мне достались окна. Откуда же я могла знать, что решетка на последнем окне не закреплена вообще? Классуха упылила трындеть «о своем, о женском», оставив нас на попечение себя, любимых. Лезу с тряпкой на последнее окно, по привычке держась за решетку. Неудачное движение... Визг, крик, ошарашенные взгляды одноклассниц... Встаю с пола возле кафедры как ни в чем не бывало. Голова немного кружится и чувствую, что по спине течет что-то теплое. Поправляю волосы рукой, на пальцах кровь. Секунды молчания... Какой-то шутник нажимает кнопку звонка на первом этаже. «И прозвучит звонок в возникшей тишине» - последние строчки моего ночного «детища». Больница, окровавленный таз и голоса медиков... Провалы в памяти... Несколько часов из моей жизни ушли в никуда - я их до сих пор не помню. Когда полностью восстановилась, от подруги узнала, что этот случай оброс новыми подробностями. Якобы со второго этажа упала девочка, и ее сверху придавило железной решеткой. Увезли на «скорой». Забавно вышло, как из незначительного события могут раздуть трагедию мирового масштаба. Скрепя сердце, показала подруге треклятую тетрадь со своим последним стихотворением. Эффект был просто ошеломляющим. Она долго не могла из себя выдавить ни слова, только удивленно смотрела на меня карими глазами. Десять минут пришлось выслушивать ее ругань о том, что руки оторвать мне мало за такие слова. Какой дурак об этом пишет? Я, кто же еще... После всего этого словесное творчество ушло на спад, перешла на нейтральное - рисование. Я остерегалась писать о мрачном, а о другом просто не могла. Я не была влюблена, не восхищалась ничем, и внутренние нотки по-прежнему оставались депрессивными. Когда в душе царит мрак, одиночество, разве дернется рука написать о светлом и радостном? У меня не получалось... Так и наступило безмолвие. Все накопившиеся эмоции, по-прежнему, вымещались на бумаге, но только уже не словами. Черно-белые образы никогда не приносили в мою жизнь неприятных «сюрпризов». Это не «пугалка» для малышей, отнюдь. Слова, написанные или сказанные в порыве сильных эмоций, могут серьезно изменить вашу жизнь. Нужно контролировать себя, если переполняют негативные эмоции. Если ты дашь им выход, то они запросто могут стать мощным оружием в неумелых руках. Возможно, сейчас ты сосредоточенно пишешь... Боль в каждом слове, непроглядный мрак, пронзительный душевный крик... За твоей спиной уже сгущается тьма и готовит сокрушительный удар в тот момент, когда ты этого совсем не ждешь. Подними глаза, выдохни и поставь ей подножку в виде хеппи энда.