Четыре слова
5 ноября 2020 г., 01:39
Он сел за стих.
А жизнь проходит мимо.
Он пишет прозы,
Нити судьб и песен.
Умолк. Затих.
В его глазах невыносимо
Темно. И розы
Лгут. И запах пресен.
Его слова,
Печальнее рассказов
И всех былых
И будущих картин.
В углу сова
Считает безотказно,
Когда из всех больных
Останется один.
Он пишет вновь.
Теперь уже сонеты.
Бессвязно, грубо,
Но с душой и чувством.
Про зло, любовь,
Про медные монеты,
Про страх и чудо,
Про себя в искусстве.
Часы звонят.
Настало время ночи.
Глаза взирают
В ясный небосвод.
Все звёзды спят,
Кричать уже нет мочи.
Огни желают
Радостный исход.
Он снова сел.
И пишет, пишет, пишет...
Пока рука не начала дрожать.
Уже стопа и рифма не колышат,
Он продолжает яростно писать,
Меняя всё, с чего когда-то начал,
Стирая грани меж добром и злом.
Вот шёпот вдохновения маячил,
Махая лучезарнейшим крылом.
И строчки стали незаметно дольше.
Он это понял только лишь к концу,
Когда устал, вот-вот не сможет больше
Сказать о своей радости Творцу.
Приписку только снизу смог оставить.
И смысл её небьющий, словно твердь.
Четыре слова - всё, что знала память.
И он поведал: "жизнь сильней, чем смерть".
