проигравший убивает себя

Молодой человек стоял скрестив руки и сосредоточенным взглядом смотрел на рассвет. Мысли, яркими пятнами расплываясь, непременно становились все такими же черными, как душа. А она в нем вообще еще есть? Сколько раз можно убить ее? А умереть самому вместе с ней? Черный пепел сгустками оседал внутри. Так неприятно ощущать, что больше нет ни одного человека, кто бы хотел узнать что там. Контуры образов из самого ада. Если бы был человек, способный хотя бы на словах его любить, он бы плюнул и ушел, заметив такое ровное "ничего". Было когда-то? Сердце, душа, любовь. Такие далекие слова. А оно было же, черт. Просто он слишком привык умирать. Чересчур привязался к предсмертным крикам. Просто он сам этот крик. Как нечто неживое. Неодушевленное Черт, какое прилагательное. Странное? Точное. Далекое? Верное. Камень врезался в ладонь и такое нереально желание умереть переполняло его. Не камень, а человека. Человека с разбитым прошлым и будущим. А в настоящем он медленно подыхает. Созданный для великих целей. Не как человек. Не как ребенок, что растет для того, чтобы стать тем самым "человеком". Руками рисуя предсмертные лики, он был похож на самого счастливого зверя. Трупы стали друзьями. Молчаливые - они всегда лучше. Им можно и душу наизнанку выдать. Затем собрать по крупицам и запечатать все свои грехи вновь. У убийц всегда душа рассыпана.