Выход из пропасти

Это раннее утро и вправду можно назвать странным. Раньше тихий Вестминстерский мост (понятное дело после распространения пропастей ума) сейчас очень оживлённый. Стук лошадиных копыт и грохот повозок наполняет тишину в воздухе. Кроме того, медленный цокот каблуков мужских туфель, отполированных юнцом на перекрёстке улиц, тоже заполняет этот пробел звуков. Молодой человек явно никуда не спеша является единственным пешим на мосту. Таких называют отчаянными. Теми, кто идёт на смерть в лапы этих пропащих. Но нашего героя точно нельзя назвать отчаянным и тем более он не планирует умирать. В скором времени так точно. Парень свернул на Бельведер-стрит подальше от лошадиных морд. Эта улица оказалась намного темнее, чем мост. Последнее время правительство не выделяет деньги даже на освещение улиц. А ещё сами хотят, чтобы на улицах было мирно и спокойно. Ха, смешные. Парень доходит до плесневелой двери и три раза стучит костяшками пальцев. - Пароль! – звучит хриплый старый голос, с явным оттенком мокроты в горле. - Вы же знаете, что я не знаю вашего пароля – отвечает молодой человек. - Да мне глубоко насрать! В ответ старик слышит только немую тишину. - Ты можешь просто назвать своё имя, малец? - Акройд. Виктор Акройд. Послышалось шуршание за дверью, и она медленно, неуверенно, отворилась. На Виктора хлынула резкая музыка и ослепляющий свет. Симфония музыки и разговоров за барной стойкой, топот ног в танце, смех заурядных женщин в мужских шляпах. Мир в этом небольшом трактире противоположность тому, что находится во внешнем мире. Здесь люди как будто живут прошлым, ещё не знают о пропащих, не боятся за свои жизненные и магические силы. А просто живут и наслаждаются солодом пива. - Ооо, наш серьёзный Виктор. Что ты здесь забыл? – обратился к парню мужчина среднего возраста с кружкой в руке. Виктор не сразу ответил, а остановил свой взгляд на кружке мужчины, наблюдая, как пена неравномерно стекает по стенке, и только потом ответил: - Я заглянул, чтобы узнать новости и кое-что попросить. - Да неужто. Наш Виктор что-то просит. В большом зале трактира разразился дикий смех. Все мужчины и женщины оторвались от своих дел и приковали свой взгляд к парню. - Мне нужно узнать информацию о королевском терроре. Смех резко прервался, и воцарилась только мертвая тишина и нервные смешки. - Только не говори мне, что ты хочешь чем-то помочь этим гадким королевичам. Предателем заделался? – начал разговор тот самый мужчина с кружкой пива. - Я хочу просто знать подробности чтобы... - Приезжим ты, конечно же, к нам притулился и начал защищать, одобрять наше отношение к этим грязным губителям британского народу. А сейчас переобулся, да?! Всё мы знаем о таких как ты, видели уже. - Вы можете просто дать мне слово выразить свои мысли? – эта фраза прозвучала по-особенному грозно, что показывало серьёзность намерений Виктора. Его руки злостно сжались на трости, костяшки пальцев с каждой секундой становились всё белее и белее, взгляд наполнялся чем-то необычным и даже пугающим. Это было единственное пугающее качество в нём. Его молодое лицо в раз приобрело черты старика. Для людей, которые увидели его впервые, это может показаться странным и страшным, и они сразу же будут бежать в ближайшую психушку. В то время как для его младшего брата, Шейна Акройда, это стало нормой. С началом учёбы в доме офицеров Лиги Глицинии он смог отдохнуть от своего странного брата. Что ж, если речь зашла о наших прекрасных братьях, нужно подчеркнуть их интересные отношения. Напряжённость между ними можно объяснить тем, что наш целомудренный Виктор решил отдать Шейна на попечение дома офицеров. Прошло уже больше 10 лет с момента их встречи, но Виктор всё равно не проявлял желания навестить или хоть узнать о брате у директора Лиги. Тишина, которая наполнила зал, дала знать, что парню разрешено, поделится своими мыслями. - Для меня будет ценна любая информация о терроре. Вы же простите меня, если я начну с вступления? Но Виктор не дождался ответа и продолжил. - В этом деле помощь королевскому роду не даст ни толики пользы обычному люду. Я мог бы им предъявить свою помощь, но они посчитают меня самозванцем. Это так? – снова небольшая пауза. – Я и не собираюсь решать проблему и возвращать мир в нашей стране. Тут парень взглянул на пол с трещинами и задержал на нём свой голос. «У меня не получится вернуть то, что было раньше». Это были странные мысли для разума Виктора, но они не раз настигали его в этот вечер. - Я просто хочу узнать истину, и возможно донести всем вам, - тут его голос дрогнул, - что пора менять это паршивое место на менее ужасное. - То есть, ты хочешь, чтобы все жители Англии переселились в другое место? – обозвалась женщина в конце трактира, прижимая к груди свою шляпку. - Да. Именно так... Зал наполнился гулом и каким-то хаосом. - Эй, дайте ему уже договорить свой...план. Тишина снова наполнила зал и Виктор начал бродить с угла в угол. - Я прошу от вас только информацию, которую вы сможете добыть, вы как никто мне сейчас нужны. Переселение может быть последним, что у нас есть. Вы осознаёте это? Я нуждаюсь в вас, а вы во мне. Это ясно как день! - Какая наглая самоуверенность. Виктор взглянул на столик, откуда доносилась эта нагло брошенная фраза. Никто больше не заинтересовался, кто возмущается «выступлением» Виктора, кроме него самого. За столиком сидел...юнец. Главное так казалось. Лицо закрыто фуражкой, тело было одето в костюм мальчика-бригадира. Ноги заброшены на столик, в руках прошлогодняя газета, последнее, что осталось в местной прессе. Но Виктор не стал заострять своего внимания и продолжил вещать людям. - Мне нужно только время и информация - злейшие враги и в тоже время наши лучшие друзья. Рассказы старушек, кучеров, бродяг, охранников дворца, всё это может нас спасти, – он всё продолжал отбивать понятную только ему мелодию своими нервными шагами. - Это плохой знак, когда он так ходит – сказал мужчина с кружкой и по совместительству хозяин трактира - Джо. - Время я постараюсь сам найти, а вот информация зависит только от вас... - Ха, - послышалась насмешка от юнца за столиком. - Эх, ну увидим, что ты сможешь сделать, - ответил Джо подходя к Виктору, - своими мозгами. Джо нежно постучал пальцем по макушке парня, от чего атмосфера наполнилась той же теплотой, что и в начале. - Такой молодой, а уже хочет что-то изменить. У меня даже пропала надежда на молодое поколение, - слышались голоса женщин в зале. Эту идиллию нарушил противный скрежет стула. Юнец, пряча своё лицо, гордо вышел из таверны. «Даже хлопнуть дверьми не забыл. Всё по правилам» - пронеслось в мыслях Виктора. Даже странно, что после слов парня люди в трактире оживились и наполнились надеждой, что ли. Честно мысли Виктора не раз затуманивались сомнениями, что было вредно для него. Люди даже не заметили, как он вышел. Воздух на улице оставался таким, как и раньше: холодным, тяжелым и страшным. Только в Лондоне воздух можно было назвать страшным. Как будто сама Смерть дышит на тебя. Свет от фонарей был желтым и колеблющимся, непохожим на яркое солнце в заморских странах. Всё та же тишина и только медленный цокот каблуков мужских туфель, отполированных юнцом на перекрёстке улиц, как гром среди ясного неба звучал посреди моста. [1] Пропасти разума – явления неизвестного происхождения, которое характеризуется на начальном этапе забыванием событий прошлой недели, головной болью, паникой, на втором этапе – нарушением сна, головокружением, всплесками агрессии, потерей 50% магии. Третий этап имеет те же симптомы что и первый и второй, но ещё полная потеря памяти и помутнение рассудка. И последний критический этап – все предыдущее симптомы и появление новой неизведанной магии – пропасти.