Птицы

Они говорили, что летать умеют только птицы. С чего бы? Человек, ведь, столько времени придумывал способы также взмыть ввысь, почувствовать порывы ветра у себя на коже, подобно ласточке. Люди мечтали о том, чтобы чувствовать себя свободными, ведь птицы могут лететь куда хотят. Птицам не нужно заботиться о проблемах, у них их попросту нет; Птицам так легко жить на этом свете, ведь не нужно ни о чем беспокоиться. Поэтому люди так хотели летать. Люди хотели забыть все и просто лететь.... Лететь туда, где не видно боли, смертей, болезней, горечи и переживаний. Но сколько птиц разбивались о землю? Сколько, вместо того чтобы парить в небесах, падали вниз камнем? Птицам тоже видны страхи. Птицы боятся упасть. Упасть в бездну без будущего, где видна только смерть и чернота. В бездну, где не слышно ничего, кроме криков боли и звенящей тишины. Люди так схожи с ними, просто осознают это слишком поздно. * * * Сегодня на улице была плохая погода. Просто отвратительная. Жухлые листья непрерывными потоками летели с замерзших веток деревьев, подобно клочкам скомканной бумаги на которых безымянный поэт когда-то писал свои стихи. Накрапывал мелкий дождь, противно стучал по стеклам и оконным рамам серых домов, непрерывно стекал вниз, как слезы. Тлен. Все, что приходило в голову при виде городского пейзажа Йокогамы. Если бы в этом была виновата погода, личные проблемы, невзаимная любовь... Но он чувствовал только нежелание жить. Это гнетущее, тянущее вниз; такое мерзкое, встающее комом в горле. Почему? Он не знал. Да и ему было все равно, лишь бы поскорее избавиться от этих тягостей, которые уже столько чертовых лет не давали ему спокойно спать, не вытирая скупые слезы о подушку. В эти моменты он просто думал: какого черта он вообще живет? Нет, существует. Существует на этой странной, необъятной и необъяснимой планете, которую все так отчаянно пытаются изучить и узнать. Зачем? Зачем им это нужно? Кидав свой покоцанный и жуткий рюкзак на кровать, он падал на нее и смотрел в потолок, пытаясь отыскать смысл своей жизни. Он все думал, думал, но будто не видел своего будущего. Темно. Темно. Все еще очень темно. "Это и славно", - думал он, когда понимал, что дальше ничего не будет. Ему ничего не хотелось. На самом деле он и сам не понимал хочет он умереть или жить. Просто иногда он смотрел на небо и видел там перелетных птиц. Может именно зависть им и держала его в этом бренном мире. Иногда он просто кричал им в след, задавал вопросы и просил совета. Смысл их существования, чтобы просто лететь? Птицы всегда молчали, и он никогда не мог получить от них желаемого. Больно. * * * Ветер обдувал темные волосы, а руки раскинуты в стороны, подобно крыльям. Свысока открывается красивый вид. Возможно и не стоило делать этого, ведь он так и не определился: хочет он жить или нет. Но птицы ему так и не дали своего ответа. И только когда нога человека ступила в бездну, он подумал, что наконец ощутил свободу, и как красив сегодня закат.