Амнезия

      Чёрт. Моя голова. Меня точно ударили чем-то тяжёлым. Почему так холодно? Почему так больно? Где я? Как я сюда попал? Кто я…       Ладно, старик, надо вставать. Гони отсюда панику. Открываю глаза, это оказалось не так легко. От света закружилась голова. Пытаюсь встать, но каждая попытка оканчивается неудачей. Только сейчас я понял, на чём лежу. Это снег! Вот почему так холодно. Давай, соберись. На этот раз у меня получилось встать. Я огляделся. Пустошь. Везде только снег.       Что это? Ворота? Похоже на крепость. Была не была. Пойду туда, может приютят.       Снег противно скрипит под ногами. Отчаянно пытаюсь вспомнить, кто я и как сюда попал. В висках пульсирует, ничего так и не вспомнил. Ветер усиливается, могу поспорить, что через несколько часов будет жуткая метель. Снег прилипает к ресницам, из-за этого ни черта не вижу. Холодно. Очень холодно. Ещё пол часа на морозе и превращусь в ледышку.       Я подошёл к крепости. Прямо передо мной стоят два амбалы. Стражники. — Здравствуйте, — хриплым голосом говорю я, — мне бы… Не успеваю договорить, как меня перебивают. — Торговец? — Ну… — Если не торговец, то вали к чертям собачьим. Здесь тебе не рады. — Меня похоже обокрали. Впустите переночевать. — Тем более мы тебе не рады. — А где мы? — Что? — Не подскажите, где я нахожусь? — Перед городом Студень. — Студень? — что за дурацкое название? Ладно, будем выкручиваться. Надеюсь, что я хорошо вру. — О, как раз я сюда и держу путь. Понимаете, я торговец, и по пути меня обокрали. Дайте переночевать, и на следующее утро я вернусь в свой город. — Ты что?! За дурака меня держишь?! Нет такого города Студень!       Глупо смотрю то на одного стражника, то на другого, который до сих пор не проронил ни слова.       Ворота открываются, и я быстро проскакиваю между стражниками и пробираюсь в город. — А ну стой! — кричит мне стражник, но вдруг второй кладёт свою руку на плечо разъярённого товарища и что-то шепчет, на удивление это подействовало. Ворота закрылись.       Быстрее убегаю, пока они не передумали. Радуюсь своему везению. Хотя какое тут везение. Память отшибло, я в незнакомом мне месте, денег практически нет и это называется везение? Хотя могло быть хуже.       Сам не понимаю, как оказываюсь на рынке. Чувствую на себе взгляды прохожих, пытаюсь не обращать внимания. Попутно осматриваю самих людей и город. Всё серое, потрёпанное. Люди одеты бедно, все в лохмотьях. Слева от меня вывеска, на которое виднеется потёртая от времени надпись: «Зн…х…рь. Луч…ий Цел…тель во…ём Се…гр.де».       Знахарь, значит. Пойду согреюсь. Захожу в ветхое здание. Горячий воздух обжигает озябшее лицо. Внутри даже очень уютно. Ко мне выходит здоровый мужчина с приятным лицом, которому на вид лет сорок-пятьдесят. — Здравствуй, путник. Ты же не местный? — Да, как вы узнали? — Я увидел тебя ещё в воротах нашего Серграда. Я ждал нашей встречи, — недоверчиво усмехаюсь. Осматриваю помещение. На полках много сосудов и мензурок. Каждая наполнена какой-нибудь жидкостью. Также здесь амулеты, ожерелья и куча другого всякого барахла. — Знаете, путник, я вижу, что вы человек из высшего общества, — в удивление выгибаю бровь, — Я хочу предложить вам эксклюзив… — У меня не так много денег. — Я сделаю скидку. Хорошую скидку. У тебя глаза добрые. Смотри, — он берёт мензурку с алой жидкостью, — это кровь демона. Ух, он такие вещи творит, что просто ужас! — Ты видел демона? — О, да, мой дорогой путник. Он был силён, очень силён, но глуп. Видно молод ещё. Кровь демона помогает от любой болезни, даже от самой смертельной.       Мои глаза загорелись. Делаю несколько шагов к знахарю. Уже неосознанно тяну руки. Хочу. Очень сильно хочу это. — Сколько? — Пятнадцать серебряных. Смешная цена, не правда ли? — нервно кусаю нижнюю губу. Рукой пытаюсь понять на ощупь, что у меня в кармане. Всего восемь серебряных. — Думаю я всё-таки откажусь. Не верю я. — Обижаешь, путник, — не успел он договорить, как его прервал истошный крик. Крик девушки. — Кто это? — голос у меня холодный и чёрствый. — Племянница. Болеет. — Давай тогда проверим на ней твоё снадобье. Вылечит — куплю шесть таких у тебя. — Ну что ты, путник, ей просто приснился кошмар.       Знахарь прегрождает мне путь. Вижу за его спиной дверь. Ударяю его в пах и бегу к двери, пока он корчится от боли, выбиваю её ногой. Вижу лестницу, идущую в подвал. Недолго думая, бегу по ней. Оказываюсь в комнате. В ней шесть кроватей: на двух лежат трупы, на третьей бледная девушка. К ней прикреплены множество трубок, которые выкачивают её кровь. От этого зрелища меня тошнит. Я собираюсь с силами и отрываю все трубки. Беру девушку на руки, та без сознания. Бегу вверх по лестнице, но встречаю знахаря. — Что ты делаешь с людьми?! — Сейчас узнаешь, — прорычал знахарь. Девушка потихоньку приходит в себя. Бормочет что-то невнятное, как будто кого-то зовёт. Ладно, кладу её на пол, а сам хватаю ржавую рапиру, висящую на стене. — Ты хочешь пойти против меня с этой железякой? — начал гоготать здоровяк. Сейчас он мне полностью противень. И глазки у него как у злой жабы. Маленькие, хитренькие и злые. Делаю выпад вперёд, знахарь берёт эфес европейского меча, примерно XV–XII веков. Стоп. Откуда я это знаю? Ладно, потом разберемся, сейчас нужно думать не об этом. А знахарь молодец, сражается даже очень хорошо, но для меня слабоват. Через несколько минут боя я споткнулся. Нет! Если я проиграю, то Родион мне этого не простит. А кто такой Родион?       Мысли отвлекают, из-за этого проигрываю бой. Девушка начинает приходить в себя. Она что-то мычит, пытаюсь понять смысл. И это тоже отвлекает.       Я так был увлечён боем, что не заметил как мы оказались в подвале. Пытаюсь взять его хитростью. Так, план такой… Не успеваю обдумать план, как знахарь несётся на меня. Отскакиваю в сторону, здоровяк, не удерживая равновесия, падает, виском ударяется об угол кровати и натыкается на свой же меч. Я просто стою. Мне нечего сказать, я в шоке.       Продолжаю смотреть на мёртвое тело. Ну, я тут ни при чём. Это всего лишь стечение обстоятельств. Бегу к бедной девушке. На неё больно смотреть. Беру её на руки и пулей вылетаю на улицу. — Помогите… Кто-нибудь… — сил практически нет, вдруг ко мне подходит какая-то женщина. — Тихо, не кричи. Идём за мной. Главное, не привлекай внимания. — Что простите? У меня человек умирает на руках, а вы говорите не привлекать внимания?! — Тише! За мной.       Она заходит в чёрный переулок, я за ней. Можно ли ей доверять? Не знаю. Может она поймает меня и тоже будет выкачивать кровь? Выбора нет. Хуже уже быть не может. Ведь правда?