По тонкому льду

— Леди Санса? — бархатный баритон Петира Бейлиша возвратил ее к действительности, внезапно вырывая леди Винтерфелла из глубокой задумчивости. Она подняла на него внимательный взгляд пронзительных синих глаз и отложила в сторону старинный фолиант в потрепанном кожаном переплете. Санса Старк — тихая, улыбчивая, милая, старающаяся всем угодить навеки канула в Лету. Исчезла. Бесследно растворилась. Навсегда. Теперь перед ним истинная дочерь грозного Севера. Владычица Винтерфелла. Суровая, словно вековечные льды, сковывающие бесконечные просторы холодных бесплодных земель. Закалившаяся, словно сталь меча, выкованного Азор Ахаем еще до начала времен. Изменившаяся практически до неузнаваемости. И только рядом с ним она вновь могла почувствовать себя юной леди. Беззаботной. Любящей шелка, лимонные пирожные и старинные песни о галантных и мужественных прекрасных рыцарях. — Замечательная погода, не находите? — Петир улыбнулся ей краешком губ, переводя внимательный взгляд на витражное окно замковой башни, подернутое тонкой паутинкой голубоватого инея. В глубине светящихся серо-зеленых глаз заплясали яркие искорки. Петир Бейлиш — скрытный игрок, искусный манипулятор, обладающий природным чутьем и не доверяющий никому, улыбался. Улыбался ей. Одной из своих редчайших улыбок. Неподдельно. И совершенно искренне. — Не желаете ли прогуляться, миледи? — добавил мужчина, делая рукой легкий, ни к чему не обязывающий грациозный жест. Провоцирующий. Заставляющий ее практически сорваться с места. Вместо этого Санса сдержанно кивнула и неторопливо поднялась, на ходу расправляя плотную ткань шерстяной юбки аккуратным движением тонких пальцев. — С превеликим удовольствием, лорд Бейлиш... — Петир. Зовите меня просто Петир.