Тени

Ей тепло, она почти засыпает — рукам, оглаживающим ее спину, легко подчиниться. Позволить лепить радость из усталости. Руки точно такие, как ей придумалось, от силы в тонких пальцах до шершавых мозолей. Поцелуй в плечо — точно как ей мечталось. Светлые волосы щекочут кожу — она склоняет голову, трется о макушку мужа щекой. — Неларос... Он замирает. Целует снова — легко, одно касание, и — отдаляется. — Что...? Она приподнимается, поворачивается. Замирает. Кожа его смуглее, чем нужно, волосы светлее, лицо похоже — но не те скулы, не те губы, и линии на щеке — как кровь. Только кровь должна быть не на лице, а на груди, где меч шемлена... Она смотрит на грудь Не-Нелароса, смотрит на извивы татуировки, на белесые шрамы — ни один не пересекает сердце. Дышит с трудом. Плач и крик толкаются в горле, душат. — П-прости. Он качает головой. Пододвигается. Она всхлипывает — и он гладит ее по голове, как незнакомого ребенка, не обнимая. — Яаа... яаа его не л-любила. А он все равно... А я т-теперь... Сме-мешно, да? — Да,— говорит он. — Очень. Она плачет, он осторожно привлекает ее к себе. На них смотрят призраки тех, кого они не любили, но могли бы, пойди жизнь иначе.