В поисках красоты

Я люблю сказки. Добрые, красивые, яркие сказки. Люблю переворачивать старые, пахнущие пылью страницы и находить на каждой из них что-то новое. То, от чего сердце замирает, а весь мир переворачивается с ног на голову. Такое, что даже когда книга закрывается, обрывая путь тех, кто мне стал так близок, я не грущу. Солёные капли катятся из моих глаз, но это слёзы радости. Герои могут погибнуть, или наоборот жить долго и счастливо где-то за пределами книг и времени, но я всегда испытываю равный трепет. Они жили и были живы. Но в последнее время сказки стали грязными, мерзкими и пошлыми. Их завертывают в разноцветную бумагу, старательно покрывают блёстками, но это не меняет ничего. Внутри них пустота. Созданные на пропахшей бензином фабрике, а не рождённые в заботливых руках мастера, они не имеют души. И я начал свой путь, подслушивая чужие мысли в полночный, глухой час; ловя обрывки ускользнувших фраз у окон, светящихся Сочельником; похищая слова, умершие в миг своего рождения. Я многое повидал. Но нашёл её. Сказку. О человеке из розового пластика и цветного картона, который верил в то, что по его (стеклянным) венам течёт настоящая кровь. О солнце, появившимся в пустынном, темном царстве. Сжигая его мир до тла. Я не писатель, и уж тем более не поэт. Ближе всего к реальности будет абстрактное понятие - Ткач чувств. Они сами ложатся в руки, колеблясь призрачной фатой меж пальцев, прося перенести их на бумагу. И я оставлю их в вечности такими, какими они пришли ко мне. Они могут показаться туманными и неясными, силуэтом в летней ночи, благоухающей и тлеющей, (словно ладан). В остальном же я буду предельно ясен и передам события так, как мне покажется верным. Верить мне или нет, зависит от вас. ~***~ Лазурь дрожит, пронзённая хрустальной нитью. И ртутью небо капает в ладонь. Сквозь серость, как исполинские деревья, чьи кроны утопают в влажной вышине, тенями проступает мегалит. Он как живой, его безмолвный и пустой укор леденит мне кровь. Звёзд мёртвый сонм выжжен на бесцветной дуге радужки. Мой глаз вскрыл тонкую броню хитина, упала пелена. Вот то, что видит он. Я вижу отблеск молнии покорной, он льётся с неба, освещая путь. Душа играет на его хрустальных струнах, ловя вибрации, как голос мира. Мне тайны жизни вселенная открыла, из книг и мыслей соткав сознание. Чтоб видел я и понимал её деяния, столь бурный и одновременно тихий созерцал конец. ~***~ - Ваш капучино без сахара, - пробормотала себе под нос, скорее из-за правил, чем из вежливости, девушка с уставшим лицом и поплывшим макияжем. Мужчина средних лет осторожно, чуть брезгливо взял из её рук теплый стаканчик и отошёл от окна для раздачи заказов навынос. В лицо ударил холодный дождь.