"открой дверцу в моё сердце не стесняйся, проходи здесь лежит гора записок, посвящённых все тебе..."
я вспоминаю твои волосы цвета молочного шоколада, самого вкусного в мире, твои кристально-чистые голубые глаза, как два омута, завораживающих меня вечно длившееся время. твой лёгкий румянец при каждом моём комплименте, твою лучезарную улыбку, освещающую мою тусклую комнату солнечным светом, хоть на улице мрак."...тут лежит гора записок, посвящённых все тебе не читай, сожги дотла выйди, громко хлопнув дверью и забудь про этот сон, больше никогда не верь мне..."
твои пухлые губы малинового цвета, аккуратные кончики губ, приподнимавшиеся при виде меня. я всё это помню, как секундой позже, ведь время так скоротечно. я помню взгляд твой томный из-под чёрных как ночь ресниц, помню каждый твой смех заливистый и каждый звук, произнесённый тобою. веришь ты иль нет, любил тебя, а ты?"...лучшим голосом любви ты поёшь во мне балладу, посвящая все стихи, что строчил, летая где-то, забываясь на притоне на забытом всеми гетто..."
кофе растворимый, три в одном, стоит на столе. твой любимый, другие не любишь. я запомнил многое, что связано с тобой, ведь увлечён я был, как маленький ребёнок интересной сказкой, где зло бы пало пред добром. белая смерть в зиплоке лежала у тебя в кармашке брюк твоих клетчатых, серых, как все будни мои до тебя. важней ль я был порошка твоего?"...ты монету не меняй голубую на сирень мне помни - счастье в мелочах, ну а я совсем не мелочь лишь купюра, что в кармане залежалась прошлым летом помнит обо всём об этом..."
ты и мне предлагал, я лишь отмахивался лениво, закрывая лицо улыбкой смущённой, зная, что погубит больно быстро, как моя любовь к тебе. хотел летать, где ты летал, узнать, что же ты любишь больше всего, полюбить и это, как последний, выдуманный мною, недочёт в твоём неизменно упорном характере, сводивший меня с ума. смог ли я?"...я читаю для тебя те стихи в улёте лёгком, забывая про себя, кем я был и весь мой голод..."
снова я задумался, причиняя себе боль мыслями, хоть всегда знал, что в голове моей пустой лишь паутина глупых мыслей, прочно связанных с тобою, закреплённых намертво, навечно. навечно ли?"...что хорошего в том, что я пишу стихи? ничего, ведь так напоминаю о себе я. слухи распускаю сплетни у себя в башке, полной гнили, сухих веток, молока и шаурмы, что купил себе в ларьке я за сто сорок пять рублей и она напомнит мне..."
помню о тебе всё, чего возможно не знал ты сам. углубился в это я давно, изучая тебя с самого начала, как заметил очертания твоего лица в толпе. ах, может мне тогда и почудилось. разве?"...и она напомнит мне о стихах, посвящённых той любви, кой суждено было разбиться о холодный серый лёд, что напомнит мне о том, что пора остановиться..."
свет включён. вижу силуэт твой, хотя и стоишь сзади меня. улыбаешься, как и всегда. мягкой походкой, словно кошка, подходишь, кладёшь руки на мои плечи, скрепляя в замок их. невесомо, легко. должно ли быть всё так?"...зря продолжу вечность я писать эти стихи, ведь потом сожгу их у глубокой у реки, наслаждаясь серым дымом, прущим над башкой моей, полной гнили, сухих веток и, в основе, красотой твоей..."
откидываю назад голову, упираясь шеей в стула спинку. твёрдую, деревянную. встречаюсь взглядом с твоими глазами. что-то не так. не как обычно, по-другому. ты говоришь, но я тебя не слышу - мягкая вата в ушах моих ни звука не пропускает. хотел бы тогда я напоследок услышать голос твой чарующий, но пелена с глаз сошла, очертания лица твоего плавно исчезли тогда, частицами потерявшись и растворившись в ещё тёплом воздухе моей комнаты. будет ли она той же светлой и тёплой?"...я напомню о себе через год, а может два, может три, четыре, пять впрочем, всё это неважно помни - счастье в мелочах помни - все эти бумажки, все не стоят ни гроша."
свет погас...