4 утра

***

4 утра. Время когда люди делают выбор. В свои 4 утра мы грешили пред иконами в постели , молясь чтобы утро сегодня дольше не наставало. Можно ли говорить о нравственности и святости , в одре где я в пучине греха выкрикивала имя Бога под тобой, пока ты с ухмылкой рисовал по моем теле гематомами рисунки любви? У тебя не было где рисовать , Твой грех растекался по молочной коже чернилами, как кровь растекалась по твоих руках на войне и как я растекаюсь под тобой сейчас. Завтра может не наступить, с рассветом тебе на плац, мне на роботу, тебе прятать страх мне любовь к тебе. Но сейчас в кромежной темноте два идиота ¸не по Достоевскому, нет знал бы он о нас застрелился бы к херам, не смог роман бы написать горечью бы захлебнулся. Двое обезумевших, которые не там, неправильно , делают не то? Да и вообще какая разница когда без встреч челюсти сводит, кого ебет тогда любовь? Та всех. В 4 утра руки сплетаются в замок, ты выдыхаешь : «Моя» , я задумываюсь до каких пор, пока ты ласкаешь меня, а не автомат, или пока не взойдет солнце? Ты куришь в окно я обнимаю за плечи. Хочется выть на луну, вывернуть душу и кости поломать, но ты протягиваешь свой елем с черникой , я не отказываюсь. Не правильно это все, да и твои сигареты сраные меня бесили раньше. Сейчас сама курю в окно когда тебя радом нет. А знаешь, иногда сбросить с 6 этажа не окурок, а себя заманчивая идея, особенно когда ты там то ли сам то ли война, то ли просто забыл. А я как бабушка дедушке, хрена с два письмо напишу, а толку? Если ты даже входящие тогда не проверяешь. Обнимаю за плечи и целую , ты смеешься, называя меня ребенком и кратко целуешь в висок. Ты солдат, я студентка, это ебучая пропасть но все же. Я угрожаю. Ты становишься злым. Я говорю что в 18 лет призвусь, ты кричишь что это срань ебучая и ,чтобы я жила как человек, ты бьешь посуду , а я потом руки в 4 сраных утра, но когда тебя нет. Йобаная несуразица, ты завтра с вечера в бар , я в истерику, договорились забыть друг-друга, понимая , сразу что это йобаное фиаско, снова трезвые, снова вместе, снова пот по спине, в этот раз грубости нет лишь нежность, поцелуи тянуться как сироп в детстве, и я понимаю, что не спроста , ты плачешь я понимаю, значит уезжаешь, значит на перон утром, значит пропадешь и может домой в гробу вернешься, я истерю , голая, босиком по стеклам. 4 утра. Снова ты берешь на руки , а я думаю , что в этот раз сдохну. Я и не заметила рюкзак в углу и форму на стуле . Я выгорела, ты на пороге , я в твоей футболке, ты прощаешься, я понимаю что наверное навсегда, ты не хочешь уходить , я молю остаться, ты думаешь как там не сдохнуть, я думаю как осколками вены не скрыть в ванной куря твой елем сраный . Ты уходишь. Снова. Снова 4 утра. Ты мои 4 утра. И мой выбор.

***