Ворох маков

В руках Мары гибнет всё живое — люди, звери, цветы. А что не попадает в руки, то обходит десятой дорогой или ещё лучше сотой. Лишь бы как можно дальше от смерти быть. Мара грустит. Мара гладит ожившую мёртвую кошку, той ведь уже всё равно для кого мурлыкать, и любуется увядшими розами, стоящими в вазе. Кто-то принёс на могилу, да и, видать, больше не появляется — заросло всё, а кошка… бедное животное так сильно привязано было к хозяину. Ну, ничего, ничего. Мара кошку на руки берёт. Теперь у не_животинки новая хозяйка будет, а большего ей и не надо. Нехолодно и неголодно. Уже ж все равно, а Смерть о ней позаботится… все равно в царстве мёртвых тоскливо. Кошка урчит, а где-то с глухим стуком падает розы увядший бутон. Следом доносится тихая поступь. Муж. С ворохом маков. — Подумал, тебе понравится. — Поплетём вместе венки? — Маре нравится букет, да. Очень-очень. Кивок, сопровождаемый довольным кошачьим мурчанием и женской улыбкой, потому что крошечный вечер из вечности точно будет приятным.