За занавесом жизни

. . .

Красный, алый закат. Тёплое лето. Какой-то старенький дачный чердак. В нём царит довольно большой беспорядок, а посередине его — прямо напротив круглого широкого окна в самом верху — строительные леса. На самой верхней доске сидят двое. Их лица сокрыты, и я вижу лишь спины, покрытые тенью от отбрасываемого солнцем света. И эти двое являют собой такую картину: Он — приобняв Её своей рукою, смотрит вдаль, даже не поглядывая на свою спутницу; Она — сидит ровно так же, только чуть клонится к нему, но всё же — не ложится на его плечо. И вот — эти двое смотрят в закат, в то самое большое окно, на уровне которого сидят. И если вот себя узнал я тогда сразу же, то Её — узнать поначалу не смог. Короткие золотисто-каштановые волосы, вьющиеся крупно и мягко. До безумия знакомый мне четкий профиль, сдержанная, но в то же время такая элегантная одежда — и неизменно-тонкий лебединый стан. Я смотрю на всё это со стороны, вижу весь пейзаж из чердака и окна, стоя сзади — а из мыслей вырывается наружу, становясь блаженными звуками: «Марина..!»