Исповедь

      Я была маленькой, весёлой девочкой, в свои пятнадцать. Повзрослела, избавилась от депрессии, у меня появились мысли, взгляды. Точка зрения уже не была чем-то, что просто продвигала мой образ в глазах людей на полку выше. Я начала понимать себя. Наконец.       Но, сложно жить, когда тяга к разрушению такая большая. Обычное счастье, радость, любовь — не чьи-то, а свои собственные — убить. Просто убить. Уничтожить. И ненавидеть себя за это. Ломать. Постоянно. Ведь ты — чудачка глупая, только стала нормальным человеком, который реально стал личностью, рушишь даже то, что нравится. Что любишь. Оно становится врагом. Кажется, будто это прекрасное — иллюзия, ведь чувства пьянят. И, понимая это, ты гонишь из себя весь свет. И только тогда, когда после многих попыток тебе таки удаётся уничтожить свой свет, ты понимаешь, какая ты глупая дрянь. Можешь сколько угодно оправдывать себя астенией которая, к слову, даёт своё, но… Как ты могла уничтожить своё счастье?