Найти тебя

Не вижу его здесь. Небольшое помещение, наполненное прокуренным воздухом с примесью алкоголя и пота. Маленькая сцена посередине, толпа людей и музыка в стиле панк-рока, давящая своей громкостью на барабанные перепонки с такой силой, что, кажется, они вот-вот разорвутся. Сверху у потолка висят прожекторы, мигающие самыми разными цветами и тем самым слепящие глаза, отчего видимое изображение покрывается рябью. Голова постепенно начинает гудеть, перемешивая мысли. Незнакомцы, танцующие рядом, начинают всё больше и больше раздражать своими как бы ненавязчивыми шуточками и случайными касаниями. Ужасно. Парню, находящемуся в самом эпицентре событий, так и хочется уйти отсюда, выбежать на улицу и сделать глубокий вдох: наполнить свежим воздухом лёгкие и прогнать его по всему телу. Он бросает грубый взгляд в сторону нарушителей личных границ, на что те только растерянно улыбаются, и начинает пробираться через толпу к выходу. По началу он старается идти аккуратно, соблюдая рамки приличия, но попутные толчки вынуждают забыть обо всё этом, поэтому на середине своего пути он без стеснения распихивает людей руками. Но на удивление мало кто обращает на это внимание. Ещё пару метров и, наконец, вот она дверь, над которой висит лампа с надписью «выход», являющаяся неким маяком для тех, кто хочет поскорее покинуть это место. За ней улица, уже погрузившаяся в чёрную ночь. Вот он свежий воздух, бегающий по пустым кварталам, заглядывающий в не завешанные шторами окна. Вот она луна и немногочисленные звёзды, рассеянные по небу. Мороз принимает вышедшего парня в свои холодные объятия, заставляя того поёжиться. Щёки покрываются румянцем, изо рта испускается еле видный дымок. Джинсы и футболка цвета ночи, надетые на юношу, не способны противостоять такой температуре. Чего-то точно не хватает. Чёрт. А где же..? Куртка. Блин. Он забыл её там. В том ужасно душном месте. Холодно, но возвращаться не хочется, лучше уж замерзнуть и умереть, чем снова зайти туда. Ха-ха-ха. Смешно, однако. Так бы он подумал, если бы это не была его единственная тёплая вещь в гардеробе. Как бы не хотелось, придётся вернуться. Цель - барная стойка, у которой был выпит стакан единственного неалкогольного напитка – воды. Куртка должна быть там. Он быстро её возьмёт и уйдёт, и больше никогда здесь не появится. Да. Так и будет. Снова оказавшись в помещении, которое было покинуто им пару минут назад, парень быстрым шагом направляется к своей цели. За несколько минут, что его здесь не было, стало ещё более душно. Может от того, что людей стало больше, а может, это глоток свежего воздуха так повлиял, в любом случае - не важно, он здесь ненадолго. Он только заберёт свою куртку и сразу выйдет. Точно. Вон она, он её уже видит, нетронутую и аккуратно висящую на спинке барного стула. Вот только… -Чонгук? – доносится его имя до боли знакомым голосом из окружающей толпы. Показалось? Нет, точно нет. Не в этот раз. Голос звучал слишком натурально для очередных галлюцинаций. Наверняка это он. Хоть бы это был он. Пять шагов до цели теперь кажутся такими далёкими. Парень останавливается и оборачивается. Джин. Эти сиреневые волосы, эти пустые глаза, бледные губы, впалые щёки, эти длинные руки, покрытые синяками от уколов и эти длинные ноги, не способные стоять на одном и том же месте – всё это, несомненно, он. Так ведь? Неужели он всегда был таким? Нет, не может быть. Он просто запутался, сбился с пути и потерялся. Ему нужна помощь: человек, который разбудит его, поможет проснуться и покинуть затянувшийся наркотический сон. Ему нужен Чонгук, который скажет те самые слова о том, что это был всего-навсего кошмар, который немного затянулся. Нашел тебя. - Чонгук, это же ты? Ты искал меня? В одночасье для Чонгука все шумы куда-то пропадают. Становятся слышны собственное сбитое дыхание и непериодические постукивания сердца. Его глаза предательски начинают слезиться. Взгляд под тяжестью выступающих слёз и обращенных на него глаз опускается вниз. Так называемый Джин без стеснения рассматривает готовящегося заплакать парня. Хочется спрятаться: зарыться как страус головой в песок и забыть обо всем. Забыть обо всех проблемах. Если бы только он так умел, то жизнь была бы намного проще. Но приходит осознание, что нужно что-то ответить. Слова. Надо их вспомнить. Да, искал. - Не искал, - только короткая и наглая ложь вырывается из уст. - Ты врёшь, - отрезает уверенно Джин, создавая впечатление умения читать мысли. Пожалуйста, прочитай их ещё раз. «Да. Я вру,» - думает про себя Чонгук. Не озвученные слова так и остаются где-то между глоткой и нёбом. Его глаза становятся ещё более влажными, а голова опускается вниз на столько, на сколько это возможно. Прочитай их. - Я старался не вспоминать о тебе, - продолжает Чонгук. Проникни в мою голову. Сделай это. - Не получилось? Не получилось. Правда. Правда, которую так сложно озвучить, не вырвав её из груди вместе с содержимым. Хлипкие нити, соединяющие две половинки тела, так и норовят порваться и выпустить всё из измученной оболочки. Он (не) хотел. (Не) хотел быть здесь, (не) хотел искать его. На безжизненном и казалось бы безразличном лице Джина появляется лёгкая, неподдельная улыбка. Понять, что она значит, очень сложно. - Ты же знаешь, я уже на самом дне, - произносит он, указывая на следы на своих руках, - Ты не сможешь меня спасти, ты только упадёшь вместе со мной. Упадёшь в эту пропасть. Знаю. Но я хочу попробовать. Чонгук осторожно протягивает руку. - Просто возьми меня за руку, Джин. Прошу тебя. Мне не нужно ничего больше.

***

- Чья эта куртка? – спрашивает один из многочисленных поклонников Бахуса*. - Не знаю, но не трогай её, может кто-нибудь за ней ещё вернётся, - отвечает бармен. *тот, кто любит выпить спиртного