Веллингтон

Дорога крысится пыльным смерчем, скрипят колеса обозных тяг. Французский идол тобой развенчан, но не спускает пробитый стяг. Уже привычная канонада давным-давно не мешает спать. Но снится, что по преддверью ада в рыданьях бродит Господня Мать. И ты не то чтобы так уж верил, ну разве где-то там в глубине... Но видел, что обратившись зверем - гораздо проще служить войне. Кровавым всхлипом, предсмертным вздохом - они естественны и легки, но за ублюдком своей эпохи пойдут ли в битву твои полки? Воры, карманники, браконьеры, за шиллинг вставшие под мушкет, с тобою бились при Талавере. Ну, вот он, кажется, и ответ. Где ты, последний служитель культа? Приказ "В атаку!" почти что дан. Как при Вимейру ты бился с Сультом, так при Виттории ждет Журдан. Ты их сломаешь, загонишь в горы - вам не в последний и не впервой. Дай Бог, в рожках превосходный порох, а капитаны удержат строй. Но Бог изменчив в своих пристрастьях, колонной синей дробя ковыль. И верный конь золотистой масти вдруг дрогнет телом и рухнет в пыль. Солжет разведка, обманут карты, штык свистнет в дюйме от головы... Теперь пора! Поднимайся, Артур - веди к победе еще живых. Принц-регент щедр к своим героям, газеты хлещут пустую блажь хвалебной одой иных достойной. Что битва... Битва, она была той кровью, что не тобой пролита, и в этом, верно, права молва. Так помяни их в скупой молитве, тех, сквозь кого прорастет трава. Отдай последнюю почесть павшим под артиллерии хриплый вой. Встань, герцог Веллингтон, лорд и маршал. Вовеки первый. Пока живой...