Зови меня Papillon

      — Ай-ай-ай! И кто это у нас тут ворует винты и турбины? — высокий мужчина с льдисто холодными глазами небрежно поигрывает тростью с изящным набалдашником.       Он летел сюда вовсе не за этим, но он не привык отказываться от подарков судьбы.       Тем более, если это сулило ему возвращение былой страсти — той, что возникла задолго до Эмили и охоты на квами, хотя и чуть позже, чем любовь к строгим костюмам. (Пусть тогда он и мог это выразить лишь красной безрукавкой поверх белоснежной рубашки.)       — Слышь, урод, ты меня типа спас, чтобы нотации читать, или чё?! — гремит цепями и матом в ванне скованный громила.       «Нет, в этот раз мы душ включать не будем…» — мысленно ухмыляется мужчина.       — И что за цепи?! Ты извращенец, что ли?! Тебя что, в детстве через форточку гулять выводили?!       — Ты улетел… — одних этих слов достаточно, чтобы громила осёкся на полуслове. — Но так и не вернулся!       — М-малыш?! — дрожащим голосом выдыхает тот, кого погубила (и раскрыла) любовь к пропеллерам побольше.       — Зови меня Papillon, — голубые глаза сверкают также, как и тогда, десятки лет назад. — А теперь давай пошалим! P.S.       — Ну, я же был лучше собаки!       — Лучше, лучше. Отдавай уже ошейник! Post P.S.       — Смотрю, кто-то сп*здил мою идею и подрабатывает укращением привидений?       — Вообще, это квами. Post Post P.S. — Погоди! А Фрёкен Бок?! — Постройнела, покрасилась, сделала пластику, выскочила замуж (мужика жаль, любовь-то к дисциплине и контролю у неё никуда не делась), сменила имя на Натали.