Слепой художник

Он рисовал почти живых людей, Держа карандаш с закрытыми глазами. А в голове всегда море идей, Он их выплёскивал на берег с небесами. Все восхищались. Как же можно так? Его картины вечно грели душу. И вроде мальчик был совсем простак, Но лишь его всегда хотелось слушать. Он улыбался, подходил к холсту, И рисовал обычные пейзажи: Лица людей, дневную суету, Дома, заборы, мир, покрытый сажей. Всё было так привычно, так легко, После него хотелось улыбаться. И оставляя все проблемы далеко, Он просто заставлял людей смеяться. Ему, возможно, было двадцать шесть, А, может, уже целых тридцать девять. Порой и сутками он мог не есть, Чтоб оставаться на волне с идеей. Он рисовал для всех обычный мир, Такой простой, что можно понять сразу. Он не спускал свои мечты в сортир, Но и прославленным не был ни разу. Он просто рисовал дома, цветы – То, что привычно человека глазу… И люди восхищались красотой, Не зная то, что парень был слепой.