Проект "Ностальгия"

В крохотной комнатке на Ленской за на стуле за столом дёрнулся человек, очень старый мужчина, на вид ему был девятый десяток и скоро должен был прийти десятый. Что? Что происходит? Он огляделся, его глаза с трудом могли сфокусироваться, правый был слегка затянут белой плёнкой и к тому для очков давно не меняли рецепт, однако он смог увидеть перед собой стол и рукопись на ней. Да, надо же дописать, чтобы ещё добавить о той славной эпохе... Мысли с трудом приходили ему в голову. Его одолевало сильное желание подремать. Он решил прочитать что написал перед этим. "Вспомни" Вспомнить что? Образ худой девочки предстал перед его взором. Мужчина решил перечитать всё, что успел уже написать. Слабыми руками он поднёс к глазам текст. Он умирал. Пока мужчина читал текст он вспоминал и заново переживал то, как умирал. Кто он? Как его зовут? Память совершенно не хотела возвращаться, поначалу он даже успел испугался, что совсем забыл своё имя. Но будто тёплым летним душем, что только-только начинался, память возвращалась. "Меня зовут Дроздов Ибрагим Михаилович, тысяча-девятьсот-тридцать-первого года рождения, я...." Воспоминания полились рекой, в глазах читался ужас. Он был на миг от того, чтобы забыться, забыться навсегда. Дрожащей рукой Ибрагим стал ощупывать карманы своего вязаного жилета. "Где же он, где же..." Нашёлся. Ибрагим достал из кармана подаренный сыном когда-то кнопочный телефон и судорожно набрал на нём номер. - Саш. Я... - Знакомый хриплый голос вырвался изо рта. Почему-то ему показалось, что он уже говорил это только что, недавно. "Пап, это ты? Что тебе нужно?" - Саш... Прости. Я хотел... извиниться. На другой стороне трубке воцарилась тишина, кто бы там ни был, он никогда раньше не слышал таких слов из уст говорившего. - Пожалуйста, приедь ко мне с Аней. Послушай, я хочу многое вам сказать... Где-то в неопределённом месте, откуда рождаются образы Джон-Джо-Алекс улыбнулся.