Карусель

Взмах руки — поворот. Заглушающий шум и скользящие, сплывающиеся в одну линию картинки. Тонкое ощущение на кончиках пальцев. Перечеркивая гул и музыку, отчетливо слышится скрип. Повтор. Все всегда начинается заново — кто охотник, кто дичь? Еще один поворот и взгляд ловит. Пойман — но не в клетке, пойман — но не зверь. Витки спирали стянули бы туже и приблизили развязку — но нет спирали, есть чередование лошадок и верблюдов, свиней и монстров в инвалидных креслах. За кругом круг, за кругом круг. Первое, второе, десерт. Мир должен быть лучше. Прозрачный бокал, как звуки музыки, написанной великим мастером, хрустящая скатерть, как растерзанная вода, лучиками напоминающая далекие звезды. Круг первый. Первое, второе. Твоя ли власть надо мной или это я заставляю вселенную вращаться по одной моей прихоти? Еще один год. Как вздох и вяжущая мелодия альта. Росчерк соединяет прошлое с настоящим. Все ли мы в жизни согласились бы сесть на эту лошадку? Эй, твой взгляд прозрачен как музыка, написанная великим мастером. Я повторяюсь? Всего лишь поворот. Круг второй. Второе. Этот самолет точно такой же, я войду в него как в ту же реку. Возможно ли? Но ведь нет спирали, есть только перемена мест, и сегодня на охоту выхожу я. Эй, твой голос перетекает бархатом по коже, словно располосованная на лучики вода. Так я пойду? Круг третий. Первое. Можно ли росчерк протянуть из прошлого в будущее? Почему нет, если нет ровной линии, нет прямой, а только непрерывное движение по кругу? Это напоминает заплыв баттерфляем, когда полет обязан прерваться погружением, чтобы снова была возможность взлететь. Аромат, который столь же прозрачен, как твоя кожа — единственное прикосновение, впечатанное в память звуками готовящегося вырваться на свободу разума… Острый запах железа вновь напоминает о том, что мир должен стать лучше. Но перед этим — маленькое скерцо средневекового мастера. Не шути со мной, это ружье тебе не по плечу. Круг четвертый. Десерт. Аромат ли это или всего лишь хоровод хрустящей белизны? Но я не смею взмыть в воздух — мои руки еще глубоко под водой, а твой сон слишком чуток. Но я зову тебя туда, где параллели зримо соединяются, нарушая все возможные законы, делая свободными и беззащитными — лети. Но вновь только пальцы соединяют две реальности воедино. Картинки сливаются в одну непрерывную панораму, и под ее флейту я теряю связь с этим миром. Ты знаешь, где меня искать? Ты знаешь, я верю. Круг пятый. Второе, десерт. Не думаешь ли ты, что мир меняется? Ты очень ошибаешься, все продолжает вертеться по кругу, и не в твоих силах перепрыгнуть через то, чем ты был. И, да — ты мне нравишься таким. Хруст? Нет, это гравий под подошвами. А это? Это мурашки по коже — слишком большая поверхность соприкосновения, это сводит с ума и заставляет звучать в голове музыку сфер. Но это ведь было, нет? Тогда это было в другой реальности, осталось их только связать очередным поворотом. Круг шестой. Первое, второе, десерт. Этот туман пройдет, он прозрачен. А визг, разве он был? Всего лишь поворот, не веришь? И вновь мы по разные стороны, кто бы сомневался. Вечность? Не это единство меня манило, и я пока могу выбирать. Очень — это значит много. Так, что не вздохнуть и не простить. Но я ведь знаю, что это нас сблизит гораздо сильнее. Хочешь проверить? Круг седьмой. Взмах руки — поворот. Заглушающий шум и скользящие, сплывающиеся в одну линию картинки. Повтор. Все всегда начинается заново… Охота началась.