Летний дождь

Почему? Часто задаваемый вопрос, правда? У этого "почему" очень много форм - "зачем?", например. Выглядят по-разному, но имеет одно значение. И иногда спрашиваешь самого себя:"И правда, - почему?"... Идя по узкими и безлюдным аллеям, задаю вопрос:"Почему?" Многие люди любят одиночество, не правда ли? Такой вопрос возникает часто тогда, когда ты один. Дотрагиваюсь до зеленого листа, что повис на ветке ближнего дерева - влажный. Ах, да, сутра, кажется, дождь шел. Яркий изумрудный, который блестит брильянтовым блеском и отражаясь в сером небе. Красота! Поднимаю голову - с листа, прямо на нос падает капля недавно прошедшего дождя. Он же, вроде, утром был, не так ли? Так, погода же безветренная. Стираю с кончика носа каплю, которая не успела обрушиться на землю. Вновь поднимаю голову и прохожу мимо. Не смотрю по сторонам. Вдыхаю свежий запах природы. Я же в городе? Почему я его чувствую? Рядом проносится машина, но не слышу ни рева мотора, ни всплеск воды, которая волной уходит от лужи. На душе легко. В нос ударяет запах недавно намокшей скошенный травы, которая успела обрасти. Так свежо. Хорошо. На щеку падает капля. Но я же нахажусь не под деревом! Не уж то дождь? Неожиданно. И почему я не захватила зонтик? Мой белый зонт, с черным рисунком в виде деревьев и высоких зданий. Зонт, белоснежный цвет которого уже давно стал желтым. Черные кружева которого уже давно не в потребном виде - потрепанные, истерзанные, порванные, от вида их я вспоминаю все, что произошло вместе с этим старым зонтом - ужасающую грозу, которая била своими яркими молниями через каждую минут, если не через несколько секунд. Грозу, которая пугала своим громким воем ветра. Я помню, мое последнее прикрытие было бесполезно. И почему он, мой старый друг - зонт - мне вспомнился? Странно это. Вслед за первой каплей, вторая капля падает на затылок. А после, идет и третья, и четвертая, и пятая... Через мгновение, мои каштановые волосы намокают, становятся влажными, прилипают к шее. Голубая рубашка клеится к телу, подчеркивая фигуру. Не люблю хвастаться, но фигура у меня неплохая. Очень даже. Брюки, как это смешно, - делаются в крапинку. Забавно. И я улыбаюсь. Так искрене, на сколько могу. Мне хорошо. Люблю дождь. Неужели стихия моя - вода? Хм, возможно. Есть все факторы подтверждающие это. Просто не замечала. Вода теплая-теплая, не смотря на то, что погода не такая уж и жаркая. Или, может, я к холоду привыкла? Не знаю. Правда. Еще через несколько минут на город обрушивается самый настоящий дождь. Но нет, не ливень - это просто теплый и мягкий дождь, который я так люблю. Люди, которые так же не предусмотрительны, как и я, бегут под крыши домов, или же в лучшем случаи, к себе домой, дабы не сильно намокнуть. Хотя, что там - и так намокли. А я - совсем глупая, - вышла на небольшую площадь, окруженную домами и цветами, и, задрав голову так, чтобы вода капала мне прямо на лицо, засмеявшись, принялась кружиться вокруг своей оси. Некогда было мне звонить в этот час - и не звонят - а я и не жду. Пусть даже кто-то пройдет и будет кидать в меня косые взгляды. Мне правда, плевать. Я люблю летний дождь... Дождь кончается, а я уже дома. Слегка влажные волосы завились, а одежда сама по себе высохла. Хочу повторить этот день. Хотя он повторялся не раз...