Искусство Души...

— Знаете, мне это уже не кажется такой хорошей идеей.       Бродя по старой части кладбища, у всех нас понемногу терялся запал. Ну, кроме Рика, он даже через оградки прыгал. — Но это в любом случае интереснее, чем просто сидеть. — А я говорил, что вам понравится! Дэвид, ну чего ты такой мрачный? — Ну, тут и правда несколько жутко. Кстати, а никто не знает, почему тут так много склепов вместо памятников? — вроде Брендон слушал байки сторожа, может тот что-то говорил? — В этой части хоронили кого-то или богатого, или просто накопившего на склеп. Сторож говорил, что после первого склепа это было популярно некоторое время… — А давайте этот самый склеп посмотрим? Ведь если с него начали, значит там есть что-то интересное? — Да, мне тоже любопытно. Мальчики, а вы что скажете? — Ну, я за. Да и сторож должен патрулировать сейчас новую часть. — Чтож, раз все согласны то и я пойду.

*Спустя 20 минут блуждания между захоронениями.*

      Похоже мы наконец нашли это место. Почему никто не придумал поставить на дорожках таблички, это же облегчило всем поиски нужных мест! — Вы слышите? — растерянно спросил Дэвид.       Немного прислушавшись, я услышала мелодию, исходящую из того самого склепа. Интересно, а кто так играет? — Брендон, ты же говорил что сторож будет далеко. Да и он глухой на оба уха! — Рик, я не знаю кто это играет, но это точно не сторож! — Может, тогда попробуем посмотреть? — успел сказать раньше меня Дэвид.       Мы начали медленно идти к склепу, замирая, когда музыка стихала. Так мы смогли дойти до входа…

*Конец взгляда Фрэн. Вид со стороны.*

       Небольшое помещение склепа освещала луна. Это было красивое строение, снаружи украшенное чудными узорами, нотами и изображениями музыкальных инструментов.       Внутреннее убранство выглядело не менее красиво: каждая стена была покрыта изображениями нотных листов, на которых жили произведения. В центре помещения стоял небольшой постамент, на котором виднелся гранитный гроб. А рядом с этим постаментом стоял человек.       Это был стройный мужчина в парадном костюме, отдалённо напоминавшем фрак. В его руках были потрёпанные скрипка и смычок, от которых и исходила прекрасная мелодия. Лицо его было расслаблено, на губах была вежливая улыбка, а глаза отражали покой и умиротворение. Казалось, это просто человек, что решил сыграть одно из произведений, но то, что сквозь него проглядывались ноты, кожа была словно из мрамора, а лицо застыло керамической маской говорило о том, что перед детьми стоит хозяин этого склепа.       Казалось, он не обращает на застывших у входа подростков никакого внимания, полностью поглощённый процессом. Но вот, когда прозвучала последняя нота, он обернулся. — Здравствуйте. Прошу, не бойтесь меня и проходите, я с радостью выступлю для вас. У меня уже давно не было слушателей, кроме смотрителя этого кладбища. Надеюсь, вы останетесь довольны концертом.