Холод

      Далеко на Севере, где суровые ледяные ветра хранят в себе множество тайн и смертей, жил человек с ещё более ледяным сердцем. Его глаза были поблеклыми и казалось, что они не настоящие, а скорее вырезанные из мутного куска льда. Всё его тело было необычайно холодным, словно этот человек давно уже умер. Да даже ему самому казалось, что он умер, так никогда и не пожив.       Но он жил, сам того не осознавая. Он жил и жизнь его протекала медленно, словно, застывшая во льдах, кристально чистая вода. Он считал, что чтобы он не делал и что бы не сказал, этого не существовало для других. Но каждое его действие и каждое его слово было заметно. Он никогда не задумывался о том, поступает ли он плохо или хорошо? Он считал, что нету смысла определять этого, так как ничего из этого не могло происходить на самом деле. Словно все его действия, такие же пустые и холодные, как и ветер, что пронизывает его изнутри.       Пустой… даже не живой- думал он про себя, каждый раз, когда выдыхал и не видел даже пара от собственного дыхания. Любой, кто хоть раз сталкивался с ним, всегда отмечал в нём его безжизненность, часто пошучивая, что он пропустил собственные похороны. Трудно представить более подходящий экземпляр для «образца» хладнокровности, чем тот, у кого никогда не меняется лицо. Трудно иметь какие-то эмоции, когда у тебя даже сердце не бьётся. Он не видел разницы между ночью и днём, Солнцем и луной и даже между людьми. Кто бы не представал перед ним, и как бы не выделялся этот человек для других, для этого парня, они все были не больше чем призраками, прозрачными силуэтами, издающими непонятные приглушённые звуки. Он уверял себя в том, что у него нет ни друзей, ни семьи, ни любви, ни интересов. Для него эти слова были чем-то вроде брани.