Над бескрылой толпой

Всё утро - на "Авроре". Купались в лучах восходящего северного солнца, по-осеннему красного, словно наливное яблочко на гжельской тарелке неба. Днём летали на Дворцовую. Клянчили хлебные крохи и семечки у прохожих. Кувыркались в холодных потоках сквозняков с Невы. Утомившись, гуляли по площади, смешили друг друга пародиями на глупых бескрылых: надуться важно, неспешно и деловито ступать по каменной брусчатке, вальяжно пушить перья, вытягивая шею, сверкать грозно и глупо желтыми глазищами - умора!.. Дразнили бескрылых птенцов - эй, птенчики, вам бы подпрыгнуть повыше - и в самое небо! Вздохнуть полной грудью, расправив радужные крылья, помчаться ввысь - не догнать!.. Ан, нет. Не дают родители - держат за оперение диковинное, что у них сквозь пальцы на землю осыпается песком разноцветным: под ноги туристам иностранным да на потеху ветрам молодым, - они его ладонями загребают и кидают в небо, а голуби, смеясь, ловят самые крупные, самые красивые песчинки - себе на шеи, вместо ожерелий самоцветных, - и пусть глупые бескрылые завидуют! А вечером - все по крышам - парочками; провожать усталое солнце да шептать друг другу приятные глупости. Ловить таких же бескрылых - те, что на крышах, они другие, немного птенцы - силятся взлететь, да всё не выходит у них. Кружат над ними голуби во мгле, жалеют, отрывают с груди песчинки-самоцветы, которыми ветра разбрасывались днем, да бросают в птенцов неоперившихся - не жалко. Ловите! Летите! Иногда - ловят. Иногда - взлетают. Часто - падают. Больно ушибаться. Иные - не приходят больше. Другие - возвращаются, смотрят в небо, ждут. А есть такие, что не смотрят и не ждут - приходят просто и шагают вниз, в бездну улиц. "Глупцы, - смеются голуби. - Крылья-то! Крылья..." А на утро - снова, - "Аврора" дремлет в алом сиянии - не впервой. Свинцовая гладь Невы, буйные ветра треплют перья. И угрюмая серая толпа - вдоль по набережным - торопится, спешит, кутаясь в шарфы, поднимая воротники новомодных пальто, под которыми год от года ветшают крылья искрящиеся. Не замечает толпа, мнящая себя бескрылой, как грустно усмехаются, кося ей вслед, птицы Мира на улицах Северной Пальмиры...