Лимб

Брок знал, где он. Знал, что мир вокруг ненастоящий. Сложно не замечать детали, когда работаешь в мире снов уже больше 10 лет. Брок знает, что такое лимб. Знает, что это самый глубокий уровень подсознания. Знает, как попал сюда, и как отсюда уйти. Они были на задании, ЩИТу нужно было влезть в голову одного из политических врагов страны. Для этого всегда вызывали именно его, потому что он лучший, его ребята лучшие. На третьем уровне всё прошло гладко, они достали нужную информацию и один за другим просыпались, в уровне за уровнем, и в результате там, в реальности. Это был сон Брока, самый безопасный вариант для его людей. И самый опасный для него самого. Брок лучше других понимал структуру мира в своей голове, лучшие ученые бы не смогли найти выход в его подсознании, для этого мало тотема, нужно чётко понимать, куда ты идёшь. Брок смотрел на свой тотем ежедневно. Год за годом, ни разу не испытав желания уйти. Что ждало его там, в реальности? Пустая квартира, где уже нет вещей его мужа. Ежедневная рутина из чужих снов. Документы на развод, подписанные перед этим заданием, так и не подписанные бумаги об усыновлении. Ни к чему из этого он не хотел возвращаться. Он сразу же понял, что оказался в лимбе. По словам учёных это невозможно, но Брок был практиком, не теоретиком. Он один стоил многих, за что ЩИТ его и ценил. Сложно быть и архитектором, и имитатором, и химиком. Но он мог. Он шел на это задание с целью навсегда остаться в лимбе. Он устал жить в реальности. Он больше не хотел чувствовать. Лимб был прекрасным местом для забвения. У него было столько идей, столько возможностей. Но Брок не позволял себе забыть кто он, где, и почему. Время шло, уже даже седина появилась на его висках. Брок строил свой мир, оставаясь наедине с собственным подсознанием. Иногда проекция его мужа находила его, привычно доставала нотациями, хмурила светлые брови и осуждающе косилась на любое его творение. Впрочем, это было нормально и для реального Стива. Тот тоже всегда был недоволен им, словно ждал совершенства от несовершенного Брока. Не все могли быть как он, точнее, Брок не мог быть. Поэтому Стив и нашел такого же усовершенствованного, себе под стать. Измена больно ударила под дых, холодность, ссоры, холодная постель. И наконец бумаги на развод. Все их общие друзья приняли сторону Стива, что уже не задело. Брок другого, если быть откровенным, уже и не ждал. Ведь не может же быть проблема в идеальном Стиве Роджерсе. Нет, только в не идеальном Броке Рамлоу. Брок больше всего в своем мире любил этот неухоженный парк, по одной простой причине: никто не знал о нем. Он приходил сюда после каждой неудачи, садился под раскатистый дуб и смотрел на проплывающие облака, пытаясь вернуть себе самообладание. Ещё в детстве, когда жизнь в очередной приемной семье становилась невыносимой, он сбегал в это место, огороженное высоким забором такого же заброшенного частного дома. Он любил пустой Нью-Йорк, и предрассветные часы, хотя здесь, в его реальности, солнце вставало на западе. Брок много чего любил, даже спустя десятки лет, проведенных здесь, в лимбе, он помнил лучшие места, события и ощущения из жизни. Но не имел желания вернутся.

***

Брок вручную вырезал из дерева детали к модели корабля, его детское хобби, увлечение, о котором не знали даже самые близкие люди. Он сидел на полу в гостиной их так и не достроенного дома, сдувая деревянную пыль с тонких завитушек. Брок услышал знакомые шаги. - Брок… - Я тебя не звал, - привычно отмахивается он. - Брок… - тот поднимает глаза, в дверях стоит Стив, но не привычный домашний Стив, которого проецирует его сознание, а Стив в своем звёздном костюме. Он смотрит на Брока, на его седые волосы, на всё ещё модную стрижку, и непривычно светлую футболку. - О, - Брок отложил деревянную фигуру и вытер руки о рваные джинсы. - Странно, что ты пришел. - Брок поднимается и идёт на кухню, где наливает себе что-то покрепче. - Ты не пьешь, - тихо говорит Роджерс за его спиной. - Удивительно, как мало ты обо мне знаешь, - фыркнул Брок, не поворачиваясь. - Зачем ты здесь? - За тобой, - растерянно. - Этот мир… он не настоящий, Брок. - Ты говоришь это мне? - Брок рассмеялся. - Роджерс, - он повернулся к растерянному блондину. - Я специалист по погружению и изъятию, и это я создал этот мир, конечно я в курсе что он не настоящий. - Но… Тогда… - Брока всегда умиляла эта привычка Стива хмурить брови. - Почему? - Что "почему", Роджерс? Ты у нас теперь глава Совета Безопасности, должен изъясняться более… - Брок обвел стаканом круг. - Ясно. - Почему ты здесь, когда можешь уйти? - Куда я могу уйти? - усмехнулся Брок. - Точнее, зачем? Меня устраивает то, как я живу в данный момент. - Разве жизнь здесь - это настоящая жизнь? - А что ты называешь настоящей жизнью? - Брок поставил стакан на столешницу, которую выбирал Роджерс. - Знаешь, чем мне нравится лимб? Тем, что я сам управляю обстоятельствами. Здесь меня не собьёт машина, если я этого не захочу. Меня не отправят в Ирак или другую жопу мира. Меня здесь не бросит муж, которого я любил больше жизни. Он не будет трахать кого-то в моей постели и не похерит наши планы завести ребенка. Здесь от меня не отвернутся друзья, только потому что быть на стороне моего бывшего выгоднее, чем на моей. Здесь всё… - Ненастоящее, - в дверях появился Барнс. - Только ты, Роджерс, мог притащить в голову своего бывшего мужа своего любовника. - Брок залпом допивает содержимое стакана и выходит из дома. Те двое идут следом. Брок не обращает на них внимания, идёт по улицам мимо их квартиры, нескольких памятных мест. Пока не останавливается на пляже. Начал моросить дождь, небо затянуло тучами, а море потемнело, отображая настроение Брока. - "Окончен бал и всё что между нами. Ни слёз, ни зла. Молчу как манекен. Ты прошептал: "останемся друзьями". Я понял вдруг, останемся никем"*, - Брок вздохнул и закурил. - Чего вы хотите? Я понять не могу, все же нормально. Все мое имущество будет разделено между тобой, Стив, и приютом, откуда мы планировали взять малыша. Моя медстраховка покроет все расходы по моему недолгому содержанию в коме, я считал, это будет около нескольких месяцев, не думаю что больше. Долгов у меня нет, ипотеку давно выплатил, на службе ЩИТа все окей. Чего вам надо? - Брок, - Роджерс положил ладонь ему на плечо, но тот ее сбросил. - Мне жаль. - А вот жалости не надо, Стив, - устало. - Мне она ни к чему. - Рамлоу, - Барнс перекрыл вид на море. - Себя не жалко, людей пожалей. - Это говоришь мне ты? - Брок выдохнул в его лицо дым. - Почему тогда меня никто не пожалел? Или по законам вселенной я должен расплачиваться за грехи, а другим их отпускать? Какое вам вообще дело, как закончит свои дни Брок Рамлоу? - Мне никакого… - Бак! - возмущённо. - Но Стив чувствует себя виноватым, а это знатно портит мне нервы. - Перебесится. Отвлеки его, уверен, ты умеешь… - Брок резко вскидывает руку и стреляет в Стива стоящего рядом, тот моментально исчезает. - Ещё раз появишься в моей голове, найду способ поинтересней, - совершив второй выстрел улыбается Брок. Прикурив новую сигарету, Брок смотрит в небо. Тучи становятся всё темнее, но Брок знает: когда солнце взойдет на западе, небо снова будет ясным. Начнется ещё один день. И он будет таким, каким захочет он сам.