Слова уносит ветер. Письмо сгорает в печке, Когда приходит вечер И жару нет от свечки. Пусть лик и чист, и светел... Но дел никто не помнит. Так одинаков пепел, Хоть разные жаровни. Дела, слова и письма... Пусть даже все запомнят, Кто именно изыскан, Откуда взяты корни, И чьё изобретенье, Или чьих рук картина... Безликие поленья, Что брошены в горнило. Их тьма, имён, фамилий, Давно ушедший гений. Мы в школе их учили. Что к звёздам через терний. Но были бы все живы, А так – лишь чей-то фрагмент, Поблёкший и остылый, Заложенный в фундамент Детей начальных знаний. А многого ли стоит? Как жаль, что у сознаний, Ушедших прочь, за море, Мы это не узнаем. И в тот туман печальный Отправимся мы вскоре. Дворец сакральных знаний. А что нам остаётся? В чём смысл быть под солнцем? Ну что же, этот поиск Сам по себе как повесть, Записана на плёнку Довольно клейкой ленты, Что названа как “Время”. Никто в ней не утерян. Это большой архив. Можно сказать, гербарий. Хороших и плохих. А есть ли архиварий?
Часть 1
23 ноября 2020 г. в 01:41