Жизнь - боль, или как там говорят?

Вечер. Мрак. Она сидит на полу и бьётся в истерике. Слёзы, одна за другой скатывались по её лицу. И она уже не может сама остановиться. Единственное что заставило перестать плакать, это тихий скрип паркета, который она узнает из тысячи. «Мама» — подумала она, — «Соизволила явиться спустя неделю». Быстро вскочив на кровать, она укрылась одеялом и легла, будто спала. Через минуту открылась дверь в комнату и появилась макушка женщины примерно сорока лет, голова которой была неаккуратно покрашена в каштановый цвет, а корни стали темно-серебряными. — Привет, чего разлеглась? — рука матери была почти у выключателя. — Да решила полежать, не включай свет, уже встаю. — Хорошо, я буду дома через пару дней. Деньги на столе. «Опять» — проносится в её голове, но здравый смысл не дает ей такого сказать. — Хорошо, — сквозь зубы сказала она. Когда мать наконец вышла из комнаты, она опять залилась слезами. Посидев так еще, она решила остановиться, чтобы сделать уроки. «Нельзя портить репутацию. Нельзя, ты сможешь!» — повторяет она сама себе, сквозь всхлипы. И тут её мысли прерывает звук входящего сообщения. Она без малейшей мотивации, без малейшего внимания и мысли, поднимает телефон, думая, что это очередное сообщение об очередной олимпиаде. Но нет. Написал ОН. Тот, кого она любит и ненавидит одновременно. Тот, кто разбил её хрупкое сердце. Тот самый лживый и бессердечный парень, который украл её мысли. Трясущимися от волнения пальцами она нажимает на сообщение. «Привет. Как ты?». А что она должна ответить? Она не верит. Но решает ответить, но только начав набирать текст, она его стирает и начинает заново. Спустя 10 таких попыток, она откидывает телефон в сторону и закрывает глаза руками. Опять мысли. Ужасные мысли о непоправимом. И сами руки тянутся к ним, и она уже решает в какой водолазке с длинным рукавом пойдет завтра в школу, хоть сейчас начало сентября. Ну и пусть. Зато ей станет легче, возможно… Только её рука сжала тот самый ненавистный ей канцелярский нож, который она никак не выкинет, её телефон вибрирует. Уронив нож на пол, она взяла телефон и увидела там то, чего точно не ожидала увидеть. «Такое дело… Скинешь алгебру?» — пишет он. Как он может такое писать после всего? Он причинил ей то, что она никогда не простит ему. Или нет? Она сама не знает, а в голове только две мысли, настолько разные, что становится плохо. «Пошёл в жопу со своей алгеброй. Напиши Алине.» — говорит её мозг, а сердце противоречит: «Да, хорошо, какой номер?»

***

Она уже устала. Просто устала вечером рыдать как не в себе, а на следующий день улыбаться и говорить, что у нее всё хорошо. Нет, у нее не всё хорошо. Она устала притворяться. Она устала молчать. Она устала делать все, а в ответ слышать не «спасибо», а «какая ты ничтожная; ничего не делаешь; как только такой бессовестной можно быть?» Она устала учиться и учиться, чтобы в конце четверти ей сказали «ты скатилась, что с тобой стало?». Она устала слушать чужие проблемы и помогать их решать, когда сама она стоит в шаге от пропасти. Она устала слышать «ты классная, но не мой типаж». Она устала от всего. От людей, от общества, от проблем и забот. Она просто устала…