Поцелуй или выстрели

Уже наступила зима, суровые русские морозы покрывали окна инеем и щипали красные носы жителей деревни. Молодой поэт Владимир Ленский сидел у окна, пытаясь найти хоть каплю вдохновения в белоснежных пейзажах, но просидев так около получаса, понял, что муза женщина с характером, и являться по первому зову вовсе не собирается. С вдохновением у Ленского дела в целом обстояли печально, ничто не трогало трепетную душу, разве что кроме одного... Юношу брала дрожь каждый раз, когда он глядел на изящные очертания рук, излом тонких губ, в полные штормового неба глаза... Он стыдился этого, стыдился сильнее чего либо на свете, но ничего не мог с собой поделать. Он был бесповоротно влюблён в младого повесу, бабника и сердцееда, что безбожно критиковал его стихи, которые, на деле, посвящены были вовсе не Ольге... Хранил он эту тайну уже слишком долго, до того долго, что она начала пожирать его изнутри, словно дурная опухоль. Собравшись с духом, он решил что легче сознаться, чем быть съеденным заживо самим собой. ⠀ – Завтра же, после именин Татьяны. – сказал он вслух, и для того, чтобы звучало убедительнее, ударил кулаком по столу, но предательски задрожавший голос выдал слегка позорную истину. ⠀ Последующий день едва тянулся, а стрелки часов будто бы издевались над до нельзя волнующимся поэтом, двигаясь невыносимо медленно. Но вот настал час праздничества, и надев свой лучший наряд, юноша отправился в дом Лариных. ⠀ Трепетная душа истошно бьётся в оковы грудной клетки, а руки слегка трясутся... Когда Ленский увидел Онегина, его сердце пропустило удар, и кажется, ненадолго замерло. Онегин танцевал с Ольгой, разговаривал, смеялся, и даже краснел... "Конечно, дурак, ему нравится белокурая Ольга, на кой чёрт ему сдался наивный парень из деревни? Причём, с отвратительными стихами! Можно даже не пытается, ответ на мои чувства заведомо известен. Засмеёт, а может, даже соседям расскажет. Извольте уж, не нужно мне такой милости." ⠀ Вот что твердил в своих мыслях Ленский, разворачиваясь и уходя прочь из этого дома, по пути незаметно вытирая с щёк горячие слёзы. ⠀ Дом встретил хозяина холодом, казалось, что никогда он не был до того пуст и печален, как сейчас. От того ли так пуст дом, что пусто теперь и в его сердце? ⠀ "А есть ли смысл быть, коль быть мне без любимого? А его руки... Ах, его руки, нежнее бархата. И если этим рукам не суждено меня обнять, то пусть хоть доставят последнюю нежность, что мне доступна – нажмут на курок револьвера." ⠀ А дальше всё было как в дымке: запах чернил, нервно измятая бумага, будто бы гневное письмо, раннее утро, тяжесть и холод оружия в руке, и запах свежей крови, распространяющийся в воздухе так же быстро, как таял белоснежный снег под вытекающей из несчастного поэта жизнью.