Холод

Люблю тёплый душ. Он успокаивает. Но сегодня что-то не так. Мне холодно, холод идёт как будто изнутри, из костей. Я поворачиваю ручку, пытаюсь сделать воду теплее. Покрываюсь гусиной кожей. Вода начинает обжигать, но мне всё ещё холодно. Проворачиваю ручку ещё больше, мне уже больно, но мурашки на коже становятся всё крупнее. Боль становится нестерпимой, рефлекторно перекрываю воду. Внезапно дверь в ванную начинает открываться, но я был уверен, что закрывал её, да и вообще, в квартире не было никого, помимо меня. Выглядываю, прикрываясь шторкой. На пороге стоит лысый дед в джинсах, кожаной куртке, и ботинках. Я спрашиваю: -Кто вы? Голос, как всегда подводит меня. Я сказал это тихо, практически шепотом. Но он, судя по всему услышал, и прозвучал ответ: -Я — Смерть. Начинаю понимать, в чём дело. -По-другому я тебя представлял. Старик молча пожимает плечами. В моей голове созревает вопрос: -Из-за чего я умер? -Из-за переохлаждения. Дед начинает смеяться, и говорит: -Не бойся, там, куда мы сейчас отправимся, адски жарко, ты там точно согреешься. Я вижу, как с его головы кусками обваливается кожа с мясом, оголяя череп. Смех превращается в противное клацанье зубами. Просыпаюсь. Так это был всего лишь сон. Но, чёрт возьми, как же мне холодно.