Сквозь пальцы. Сборник 1.

*** Прошло минут 20 с моего последнего сообщения. Всё ещё не прочитала. Может не видит уведомления, мало ли.. *** Читаю Булгакова. Голод мерзко стонет в желудке. Спускаюсь вниз и беру с кухни тару винегрета. Не солёно. Думаю, не была б я так голодна, эта сиренево-розовая масса не казалась бы мне такой вкусной. Но вилка бодро стучит по керамике, а я только и думаю: — Не испачкать бы книгу.. *** Не отвечает уже 40 минут. Написать? Не стоит себя накручивать - читает или сериал смотрит, наверное. *** Винегрет уже не такой вкусный, как некоторое время назад. Голод постепенно уходит вместе с ощущением масляной розовой жижи, но чувства насыщения нет. Глухой металлический звук удара столового прибора о тарелку время от времени раздаётся в нагнетающей тишине. Всё в порядке? *** Может со сметаной было бы лучше. Или соли побольше. Но только не майонеза. Ненавижу майонез. *** Страница за страницей. Глава за главой. Будто не главный герой проводит неблагополучные роды, а я. То бескровная синеющая плоть, то кровь везде. Везде. Но это уже не кажется чем-то жутким. Проступает холодный пот. В горле сухо. Когда там ущемлённая грыжа? *** Час. Прошёл час. Что-то случилось. Всё нормально? Надо написать. Сердце отбивает бодрый ритм, но всё равно как-то нездорово и сдавленно.. Всё нормально? *** Зачерпываю последние зелёно-розовые горошинки. Доедаю остатки без аппетита. Может не так уж я и ненавижу майонез. *** «У тебя всё в порядке?» Что могло случиться? — Вообще-то.. всё, что угодно, — с упрёком обращаюсь я к собственным мыслям. Конечно, я ведь не рядом.. *** Хватит проверять. И накручивать. Всё нормально. Должно быть. Спускаюсь вниз в надежде съесть что-нибудь сладкое, чтобы унять тревогу. Ничего путного нет - под руку попался только немного пожухший мандарин. И давно он тут лежит? Но, кажется, есть можно.. *** Вбегаю вверх по лестнице с непривычными для себя быстротой и решимостью. — Странное предчувствие, — подумала я и тут же замешкалась на пороге собственной комнаты. Преодолеваю неуместное чувство и ступаю сквозь дверной проём. Миную зеркало, но разворачиваюсь, приметив что-то странное. Ошалелый взгляд и зрачки нездорово расширены: — С каких пор я такая чувствительная? *** Читаю. Неспокойно. Слова начинают расплываться по буквам, но я кое-как мысленно придавливаю их, собираю в кучку. — Не уйдёте. Я не дам. *** Боковым зрением поглядываю на телефон. «Уведомление. Давай же. Давай же.» Не выдерживаю, и выдёргиваю телефон из воздуха так, будто тумбочка вот-вот могла вцепиться в него мёртвой хваткой. Прошло 12 минут с моего сообщения? Двенадцать?.. Чувство, что намного больше.. Сердце продолжает биться в непривычном ритме. Что-то не так. Точно не так. Но, как ни странно.... Ничего. Абсолютно. В груди сдавило. *** Откладываю книгу, машинально проверяю телефон и дёргаюсь, как от удара, увидев уведомление. От неё. На миг застываю, вглядываясь, пытаюсь прочитать, что там написано, но глаза не хотят концентрироваться ни на словах вместе, ни на буквах по отдельности. Кое-как складываю символы, разбросанные с правого боку, в надпись, гласящую «3 минуты назад». Три?!! Я судорожно хватаю телефон и, почти не замечая, за пару секунд набираю пароль. Знала, я так и знала. Что-то не то. Что? Что? Что случилось? *** Ответила. Хотя бы ответила, а значит худшие опасения не оправдались. Как ты? Я волнуюсь.