***
Это не просто порез. Это — зависимость. Как наркотики, как алкоголь. Нет, вру, хуже. Это что-то иное. Но что же? Кровь стынет в жилах, а сердце рыдает, Как только беру в руки бритву. Случайный порез — хоть щека, хоть мизинец, неважно! — и глаза уже жаждут запястья. Оно так и манит. Оно так и просит. Оно умоляет меня, чёрт возьми! Кричит и в истерике бьётся. Оно жаждет крóви холодной. Своей же! Зачем? Да желание губит, всё просто! А я всё терплю и губы кусаю.
Да так, что виднеется кровь. Опять эта кровь! И снова глаза на запястье сбегают. Да проще связать их! Иль вырвать, не знаю. Ох, надо отвлечься, Но руки дрожат от желанной столь боли. Я хочу. Но нельзя. Нельзя, я сказал! Куда не посмотришь — везде одна смерть. И тумба, и ванна, кровать. Вон, за окном машина проехала Не могу я спокойно смотреть на всё это. Кровь с новой силой вскипает, фантазия пускается в пляс. Мечты это? Нет. Желания? Да! Да такие, что крышу мне сносит. Ох, крыша! Я высоты не боюсь. Боюсь лишь сорваться и спрыгнуть. Боюсь, что ноги меня поведут. Боюсь, что умру, не поняв ничего. Боюсь, что помешаю прохожим. А ведь всё начиналось с обычненькой бритвы! Да-да, господа, с простого пореза! А что же в итоге? В итоге беда. Беда, да горстка таблеток.
