Я с собою

      Когда я наконец остался наедине с собою, два стула уже стояли один напротив другого. Зимнее солнце силилось пробить шторы своими затупившимися лучиками. Обшарпанные стулья поскрипывали подо мною, старые выцветшие обои задавали унылый минор, а озелененный годами линолеум встречался кокетливым взглядом с потолком.       Я попеременно садился на стулья и воображал себя напротив, там, где я действительно был всего мгновенье назад. — Думаешь, мы могли бы с тобой ладить? — задумчиво спросил я у стула, с которого только что пересел. — Слушай, дружок, твои идиотские попытки обречены на гремящий провал. Я так или иначе посильнее тебя буду. — отрывисто и серьезным тоном ответил я, быстро пересев. — Но ведь ты не можешь так просто учудить такое, да? — А че, собственно? Вздумается, устрою. И, признаться, я давно планирую. Она не только хорошо готовит, как мы оба знаем, но и выглядит еще довольно молодо и приятно. Я с ней всего-то разок, так что не кипишуй так. Вряд ли она расскажет об этом отцу, вряд ли даже вспомнит через неделю, так что...       Дверь вдруг приоткрылась. — Сынок, я вернулась. Тебе что-нибудь разогреть? — спросила у нас моя молодая мать. Комната наполнилась вздохами и характерными хлопками.