Рыжий пепел
2 апреля 2021 г., 17:26
Вы горели.
Хотя так часто казалось — она сгорает одна. Сомневаясь, разочаровываясь, ревнуя. Порой даже не зная — нужна ли ему. Порой даже не зная — стоило ли вообще начинать.
Срывы. Пьянки. Вечный Антошин, вечные бабы, вечные неприятности. Защищать, спасать, прикрывать. Прощать, прощать и еще раз прощать.
И снова по кругу.
Его кабинет. Ее кабинет. Его квартира. Ее квартира. Прикосновения теплых рук — больнее ожогов.
Сброшенные звонки и сброшенные со стола папки с делами. Растрепанные букеты и растрепанные волосы по плечам.
В груди — пожарные отблески.
Бархатная коробочка с кольцом — и вновь сомнения вспышками. Стоит ли, нужно ли, нужна ли.
А потом начало конца.
Виновато-горящий взгляд. Чужие духи осадком на его кителе. Предчувствие неотвратимой катастрофы в ее маленьком мире.
В тишине кабинета безжалостным выстрелом:
— Я ее любил.
И в груди — только пепел.
Выгорели.
Ничего не осталось.
А когда-то казалось столь важным. Когда-то казалось, что без него ей не выжить.
Выжила. Пережила. Восстала из пепла.
И рядом другой — тот, что за ней на все круги ада. Рука в руке и плечом к плечу.
Скованы обручальными. Стянуты кровавыми узами. Не разлучит даже смерть.
И гореть уже незачем.
Можно наконец просто жить.
