реальность

наша реальность сурова. сколько людей уже умерло? скольким предстоит умереть? сколько из них надеялось и надеется на хороший конец? их история началась на одной из пыльных улиц дэгу, а закончится, вероятно, здесь, в этой светлой (или бледной, ни один из них оне знает, какой вариант лучше) кухне квартиры, уют до которой, похоже, так и не успел добраться. - не думаю, что нам стоит продолжать это. - медленно проговаривает младший, будто делая вид, что не уверен. - ты ведь сам всё давно решил. так зачем проговаривать очевидные вещи вслух? - взгляд джебома тяжёлый, любому другому было бы нелегко его выдержать, но югём уже привык. за всю свою жизнь он видел больше сотни оттенков взглядов има и ни один из них не является для него из ряда вон выходящим. - ты прав, хён. - даже улыбнуться не пытается, как делал это раньше, когда произносил это обращение. некогда мягкое и нежное «хён», всегда раньше сопровождавшееся улыбкой и полумесяцами на месте глаз, теперь не более, чем просто данность, обязанность обращения младшего к старшему. - просто... казалось, что один из нас должен это произнести. - неопределённо дёргает плечом. - "один из нас", так почему это должен быть именно ты? - бом склоняет голову вбок, внимательно следя за чужими движениями. так же, как всегда смотрит на незнакомцев. от осознания этого в груди обоих что-то болезненно стягивает всего на секунду, но ни один не подаёт виду. - не знаю. просто, - югём встаёт с высокого стула, направляясь в коридор и мысленно прощаясь со стенами. им ни сколько не удивляется и лишь идёт следом, тихо вздыхая. - до встречи. если она, конечно, будет. - говорит ким на прощание и выходит за дверь, не оглядываясь. ответного прощания джебом не произносит - с кем ему прощаться? с дверью? со стенами? а какой в этом смысл? брюнет проводит пальцами по двери, будто напоследок сможет так коснуться только что ушедшего младшего. но нет, не сможет. с пониманием этого ладонь будто сама сжимается в кулак. им отходит от двери, медленно бредя к окну. он не пытается смотреть на дорогу, не ищет силуэт младшего, совсем нет. просто наблюдает за небом, заволоченным тёмными тучами. ощущение пустоты внутри приходит само. «наша реальность сурова, - проносится в голове джебома. - но даже такая она все ещё наша, и нам стоит отдать ей должное - это не самый худший вариант.»