Мальчик, который писал стихи

Сижу с ручкой и блокнотиком, мысли летят вперед. Хочется выдать что-то шедевральное, но линии не хотят складываться в нужный рисунок. Рука автоматически выводит его ровный, красивый профиль. Мальчик, который писал стихи, интересно где ты сейчас, как ты там? Все началось давно, мне было 17. Тогда, до встречи с тобой, я любил гулять по ночам. Безмолвие пустых улиц, оранжевые фонари и неоновые вывески успокаивали, ветер дарил прохладу. Теперь же, ночи приносят только грусть и щемящую тоску. С тех времен, осталась только привычка курить и красить волосы в черный цвет. Мальчик, который писал стихи. Я встретил тебя в одну из этих прекрасных ночей. Ты шел навстречу мне, улыбаясь чему-то своему. Ты так и не сказал, чему ты улыбался. Мальчик, который писал стихи. Когда я увидел тебя, такого счастливого, я понял одно, ночи созданы не для прогулок, ночи созданы для любви. Тогда ты остановился, встретившись со мной глазами, и сказал, по прежнему улыбаясь: - Меня Рома зовут, а тебя? - А я Дима, - ответил я и отвел глаза. Твой взгляд завораживал, будоражил кровь, которую ветер долго успокаивал. С тех пор мы гуляли вместе. Чаще молча, но иногда разговаривали. Я помню ту ночь, когда ты впервые взял меня за руку, помню мурашки по коже и свой удивленный взгляд. Я помню ночь, когда ты впервые поцеловал меня. Неважно, что прошло так много лет с того времени. Я помню. Истому по всему телу и твои горячие губы на моих. Твои холодные, замерзшие на осеннем ветру руки в моих. Мальчик, который писал стихи. Я помню первый дождь, который мы встретили вместе. Мы бежали под козырек подъезда, но ты остановился в луже, перед самым крыльцом и подставил лицо дождю. Мне так нравилось слизывать холодные капли с твоих губ, щек... Мальчик, который писал стихи... Затем наступила зима. Холодные ночи, метель. Мы не смогли ночами подолгу находиться на улице, и ты позвал меня к себе. Я помню парк, блестящие снежинки под фонарями, летящие на нас, будто стая светлячков. Помню тепло твоей уютной квартиры, поцелуи в горячей ванной. Тогда я узнал, что ты пишешь стихи. Я любил сидеть на подоконнике, курить и молча смотреть, как ты склонился над тетрадкой, когда за окном была метель. Любил твой почерк, любил каждую минуту, проведенную с тобой. Я помню нашу первую ночь. Тогда я впервые нарисовал тебя, склонившегося над тетрадкой. Твой благодарный поцелуй, как обычно, вызвал тяжесть внизу живота и мурашки по коже, но тебе оказалось этого мало. Твои руки несмело двигались по моему телу, кажется, они дрожали в тот момент. Ты нежно снял с меня одежду и перенес на кровать. Я помню твои ласковые прикосновения, кожа в этих местах горела огнем. Помню свой первый стон. И сладкий стон из твоих губ тоже помню. Такие ночи стали повторяться чаще, я любил их, и перед каждой рисовал твой портрет. Вскоре их собралась большая стопка. Иногда, вечерами, ты перелистывал их и улыбался. Мальчик, который писал стихи... Я любил тебя, да... Но я боялся признаться. А однажды, весной ты исчез. Просто исчез. Тебя не было дома, телефон молчал. Ночи без тебя были длинными и пустыми, улицы уже не успокаивали, а лишь вселяли в душу боль. И вот, тем самым летним днем, когда мы встретились, ты написал. Всего одну фразу, мальчик, который писал стихи, всего одну... Ты написал: "Прости, я буду всегда любить эти ночи". Ты исчез из моей жизни, на память о тебе остались лишь твои стихи, привычка курить и красить волосы в черный цвет. Рука теперь автоматически выводит черты лица мальчика, который писал стихи. Мальчика, что перевернул мою жизнь.