Улочка осеннего ветра.

Мир варит уху. Он сплетает в себе ароматы мнений и вкусов, мешает погнувшейся от двух тысяч лет поварешкой страдания, богатство, гниль и, может быть, морковку, получая в итоге наваристую жидкость по имени жизнь. Говорят, что жизнь это картина, но какая к черту картина, если это всего лишь пару грязных мазков охры с фиолетовым? Современное искусство, оно такое. Заключённое в рамки, ограниченное, потепленное в толерантности — попробуй понеуважай кого-нибудь — геев, лесбиянок, асексуалов, негров, белых, фиолетовых… Ведь отнюдь не выделяющиеся — изгои общества, изгои общества — неуважающие. Весь мир погребен в спорах, перестрелках, говорят, что третьей мировой не будет, но третья мировая — и есть жизнь.