Извилины мужика танцуют, танцуют на перипетии... (Ориджинал)
20 июня 2023 г. в 01:26
Извилины мужика танцуют, танцуют на перипетии.
Лески измученного рыбака скрываются в очередной миле.
Они точно знают, как располосовать тело верно.
Белая луна сегодня светит чересчур скверно-скверно-скверно.
Рыбак, попавший в Уробороса, крутит между пальцами гайку,
Он, верно, знает, куда девать остывшее тело и окровавленную майку.
Извилины мужика танцуют, танцуют на перипетии:
Они признают с каждым шагом все меньше литургии.
Наверное, попав во временную петлю в девятнадцатом веке,
Первый вопрос возникнет: а не скверно ль это — вечность бродить по свету,
Купаясь в отражении бессчётных светил?
Забыть откуда ты шел, и куда изначально уходил.
Белые капилляры со смертью все больше походят на луну:
Бледность, безмолвность, тишь — после кончины все же туда, на небосвод, я не пойду.
Рыбак огляделся: вокруг непроглядно, ночь. Хоть бы никто не додумался, не открыл оконце.
С бесчестностью жизней все же кажется, прохладный рай — Луна, а ад — это Солнце.
Рыбаку, без зазрения, только гореть; тело Администратора некрасиво тащится на холм,
Испепеляется вдали деревня, тает в окраинах его родной дом,
Сизая дымка идет от полуостывших углей, травинки прижались к почве, будто у них такая игра.
Бедный малый. Когда-то далеко — в это тусклое «завтра» — в одиночестве проснётся его жена.
Рыбачок перекатывает по губе траву и бросает врага в овраг.
Испорченный Администратор Царского Села — да кто бы был ему рад,
Кто бы жил хорошо, если б рыбак, перерождаясь, не увидел в ту ночь,
Как Администратор тронул Вареньку. Рыбачью дочь.
И до сих пор он помнит синяки, барду и корки. Подлую луну.
Варька ни словом. Он не учил ее быть воином, так и толкнул в глубину.
В ту, которую надобно на холме за час разрыть.
Ничего страшного — лишь два рубля работы. Так тому надобно и быть.
И лицо постепенно погребает поддатая земля; она до капли человека изъест.
Посеребрится край горизонта, из лопаты мужик по-привычному сделает насест,
И зажжёт, конечно, что-нибудь прикурить, да что-нибудь, что притворит его незнакомцем.
Гори, Солнце. Гори, Солнце. Жги его, Солнце.
Наверное, попав во временную петлю в девятнадцатом веке,
Первый вопрос возникнет: а не скверно ль это — вечность бродить по свету,
Купаясь в отражении бессчётных светил?
Забыть откуда ты шел. Куда изначально уходил.
Смотря на весь край с запасом времени, ох, как много можно сказать об этом мире.
И извилины мужика танцуют, танцуют на перипетии,
Того, кто ушел — не вернуть, лишь посыпать поверху землей мерно-мерно.
Рыбак уже не думает — только делает — о мести.
Нет, не скверно.
29.05.23.