Часть 1
30 ноября 2020 г. в 03:14
Осталось много трудных дней
Моей гнилой беспламенной судьбы.
И только ты приносишь радость ей,
Врезаясь в будни гадкой суеты.
Помимо прочих лже-творений,
Терпения не оберясь, я рвусь,
Стирая в кровь колени,
Стирая след былых стремлений,
К непознанному вновь стремлюсь.
Боюсь. Боюсь, что не забуду,
Боюсь, что не успею в срок,
Что получу не тот итог,
Что отсижу, всё ожидая чуда,
Так весь отмеренный мне срок.
На пару лишь десятков строк
Излив всю свою душу.
Я просто жду, когда отыщет Бог
Мою бесформенную тушу.
Пустую, но наполненную вновь
Тобой. Немой беседой и набором слов.
Пока мне дело есть лишь до стихов,
Порою глупых, кратких и бездельных.
Бесцельных строк, срифмованных с лихвой.
И нечего поделать мне с собой,
Покуда мыслей уж давно нет дельных.
И хочется удариться в бега,
Открыться самому и для себя,
Бежать, пока бежит строка,
От всего сущего куда-нибудь подальше.
Пораньше встать и от всего сбежать.
Закрыться и не отворять.
И не писать.
И просто не писать.
Развиться в новое, мирское,
Такое, чтоб захватывало дух.
И чтоб не стыдно было сказать вслух.
Ввязаться в примитивное, простое,
Чужое сердцу, разуму — родное.
То самое, что хочется давно.
То самое, что с детства не дано.
И кажется, дано уже не будет.
И всё лишь только чтобы выйти в люди.
И чтобы что-то там себе да доказать.
И чтобы не забыли. Но забудут,
Когда поэту нечего сказать.
И он художником едва ли может стать,
Когда и сам свои каракули не любит.
Он только сам свою судьбу и губит,
Прощаясь с тем, кем мог однажды стать.